Летопись. Савелий Иванович Кострикин
Воскрешение,
Лучше слёз и ненужной боли!
Только мы, принимая решения,
Полагаясь на свою волю…
Только, что нам от этого ,,после"?
После смерти лишь горьким вкусом…
Рядом с нею, иль может – возле,
Он колышется траурным муссом…
Он колышется… И не заметно -
Отрекается он от искусства…
Кружит северный ветер планету,
К ней одной пламенеют чувства…
Потонула в объятиях Лаура…
И рыдает всесильный Кайзер…
Это утро – оно так хмуро…
Разрезает пространство лазер,
Разрезает… Невидимым светом,
Сквозь пространство их Души проходят…
Схоронили её прошлым летом,
Но она от него – не уходит…
#Савелий_Кострикин
#Порыв_Души
Диалог между Виктором Цоем и Иосифом Бродским в Раю
У конца двадцатого столетия,
Голос был, вернее – целых два.
Одного – не сразу мы заметили,
А второй – Россию свел с ума.
Первого – почти, что не печатали,
Диссидент, поскольку и еврей.
А второй – залюблен был девчатами,
В пору светлой юности своей.
Но спустя, быть может, много времени,
Перед Раем встретились они,
И вдохнули запах этой зелени,
Что напоминает о любви,
Постояли, о своем подумали,
А потом, один из них сказал
– ,,До того мы все же, были умными,
Что сердцами собирали зал,
Что Душой вели мы человечество.
Я – Россию, ты же – целый мир.
И теперь звенят те строки в вечности,
Словно бы безвременья эфир.
Слишком мало мы на свете прожили,
Слишком много времени теперь.
Мы в него, подумали, уложимся,
Но раскрылась перед нами дверь,
И в нее впорхнули два поэтика,
И в нее впорхнули две Души…
Слишком рано небеса заметили,
Что стихами нашими мир жив.
Ничего. Ты погребен в Венеции,
Я же сплю на Богословском сном.
Музыка стихов твоих – не детская.
Я был ей, признаться – поражен.
Как ты мог, додуматься до этого,
Как ты мог, такое породить,
Управляться с вечностью секретами,
Словно бы в твоих руках – вся нить,
Мирозданья нашего, унылого?
Раскачать мне залы не легко,
Будучи раздавленным могилою,
Как исчадьем жизни ледников,
Где текут по венам усилителей,
Звуки смерти в черный микрофон.
Мы с тобой – эпохи прародители,
Хоть ее ругать нам – не резон,
Ибо мы – не новые, не старые
Голоса которые поют,
Песни, что Русь – матушку прославили,
Как Есенин, чей талант раздут,
Но для нас, является призванием:
Жить по вере и стихи писать.
От варягов, и до смерти Сталина,
Разливать