Мои истории. Сборник рассказов. Александра Пантелеева
не читала ни одного.
Не потому, что он мне не нравился как автор или человек. Я его не знала. Я остерегалась читать книги современных авторов, чтобы вдруг не «подхватить» чей-то стиль. Я искала свой.
Он сидел на краю скамейки. Я подумала, что можно и сесть. Он ведь явно тут не задержится.
Открыла альбом, посмотрела на строчки, которыми заканчивалась последняя глава моего нового рассказа, который я определенно считала лучшим из всех моих:
«Но это уже совсем другая история…»
До сих пор, перечитывая тот рассказ, я с ума схожу: у меня мурашки бегают по всему телу и предательски болит под ребрами, колет в кончиках пальцев и в ушах горит.
Тогда я, конечно, думала о другом: «Какая другая история? Нет никакой другой…» Но я была автором, я заканчивала историю, и я закончила ее так, как было нужно мне. Более того, сейчас понимаю: мне это было жизненно необходимо.
Я перечитывала строчку за строчкой, временами улыбалась и грустила и совсем забыла, что кто-то рядом со мной сидит.
– Хорошо пишете, – напомнил о себе «известный» незнакомец.
– Вы что, подглядывали? – покраснела я.
– Ну нет, что вы, случайно прочитал отрывок из первой главы, потом подумал, что личное, и перестал. Но мне интересно, что дальше.
– Ну… я рада за вас, – я сама от себя не ожидала такой резкости.
– Да ладно вам, давайте я лучше представлюсь, меня зовут…
– Я знаю, кто вы, – перебила его я уже более смиренным голосом. Я не хотела, чтобы он здесь был и уж тем более читал мой новый рассказ, но в то же время во мне разгоралось любопытство, тем более уходить он не собирался.
– Ах, ну да. Видимо, вы, как любая девушка, читавшая мои книги, считаете меня бессердечным гадом и думаете…
– Я не читала ваших книг, – я опять его перебила.
– Интересно, – сказал он будто сам себе. Было видно, что я хорошенько ударила по его «эго».
Повисла тишина. Я задумалась о том, какой отрывок он успел прочитать.
– Может, вы тогда представитесь? – снова заговорил он.
«Не думаю, что это хорошая идея», – подумала я.
– Хотя зачем? Я тоже знаю, кто вы. Вот мой номер телефона. Найдите меня, нам есть о чем поговорить, – он положил мне на альбом листок из ежедневника, встал и ушел, не дождавшись ответа.
Меня переполняли собственные мысли:
«Да как он смеет?! Да что он о себе вообще думает…»
«Откуда он знает, кто я? Может…»
«А что это у него визиток нет? У такого известного человека нет визиток?..»
«И что с его книгами? Чего это он там говорил? Или он специально, чтобы я прочитала. Но он же не знал, что я не читала…»
День был испорчен, и, не дождавшись вечера, я побрела домой сквозь дневную жару. Сегодня я не взяла шляпу, так как не думала, что придется вернуться раньше, и мне конкретно припекло голову. «Так мне и надо, – подумала я. – Хватит вообще туда ходить. Что мне, заняться нечем?» Заниматься мне