Мои истории. Сборник рассказов. Александра Пантелеева
знал, что ты ни в коем случае не перезвонишь. Можно я буду на ты?»
– Ну вообще-то, нельзя. Нельзя. Нельзя! – проговорила я вслух.
Как он вообще узнал, что я люблю кофе? Или просто совпадение? Конечно, совпадение, все любят кофе.
Остаток дня я всматривалась в окружающих, мне было интересно, есть ли он где-то поблизости. Или просто шел мимо, вспомнил про меня. Или вообще следит за мной. Или…
Мое любопытство меня погубит. Определенно.
По дороге домой я купила его книгу. Решила сделать исключение, так как это касалось уже моей собственной безопасности и это гораздо важнее, чем свой стиль. По крайней мере, я себя так успокаивала.
Следующие два дня я не выходила из дома, питалась чем придется и читала его сумасшедший роман – его сумасбродную жизнь.
Его жизнь была неотделима от его книги. Так мне казалось. Я не знала, где правда, что правда, кто правда. Я не знала ничего о женщине, которую он любил. Но я лично знала женщину, которую он любил. И это казалось мне таким противоестественным, таким ненормальным, что я прониклась к нему огромным сочувствием. В этом вся я.
«Он и меня погубит, черт возьми», – вертелось в моей голове, когда я засыпала.
Утром я проснулась от неприятного ветерка, веявшего из открытого окна. Настал тот день августа, когда стало необратимо холодать. Но я уже два дня не была на набережной. Меня туда тянуло. Натянув джемпер и шляпу, я не спешила выходить. Налила чай (не кофе, да), сделала вкуснейший бутерброд, позволила себе позавтракать. Только потом я отправилась в путь.
Людей на улице стало меньше, добавилось машин на дорогах. Я чувствовала окончание лета. Меня охватила тоска. Я не нашла себя, я никем не хочу быть, я даже писать не хочу больше. Казалось, что все зря. Все эти поиски. Эти пробы пера. Это лето. ВСЕ ЗРЯ.
В тот день я ничего не делала. Не писала, не рисовала, не наблюдала за людьми, не думала. НИЧЕГО.
Он пришел ближе к вечеру и сел рядом. На руках у него была кошка. Ей явно это не нравилось. От него пахло сигаретами и парфюмом.
«Так, он курит», – отметила я у себя в голове. Потом отметила, что я отметила, потом отметила, что это плохой знак.
Кошка предприняла попытки вырваться. Я не выдержала.
– Ну что же вы, дайте мне лучше, – я забрала кошку, она, бедная, сжалась у меня на коленках, но вырываться не пыталась.
– Ты.
– Что?
– Не вы, а ты, – улыбнулся он, – давай на ты.
Я хотела сказать нет.
– Окей.
– Как твои успехи с книгой?
– Никак.
– А вообще, как дела?
– Никак.
– Интересно.
– Ага.
Он не пытался больше заговорить. Мы так и просидели, пока не стало темнеть. Он встал, фактически откланялся и зашагал прочь.
– А как же кошка? – крикнула я, вскочив со скамейки.
– Теперь она твоя.
– Но…
– Никаких но.
Моя слабость номер два. Кошки.
– Как