Das Loch der Hölle. Alexandre Dumas
war mit Punsch gefüllt. Sie enthielt mehr als einen Pint. Er leerte ihn in einem Schluck. Beifall schallte durch den Raum.
"Du bist kindisch", sagte Samuel.
Er fuhr fort:
"Aber ich bin mir schmerzlich bewusst, dass dem Walzer der Geist fehlt und den Liedern der Lärm. Fanfare, dann!", rief er dem Orchester zu.
Und er ging direkt zu einem Goldenen Fuchs, der mit dem hübschesten Mädchen auf dem Ball Walzer tanzte. Er nahm sie ihm ab und begann einen Walzer zu tanzen.
Der ganze Raum war aufmerksam, regungslos und still. Es war etwas Seltsames und Tiefgründiges an Samuels Tanz, das die Zuschauer unwiderstehlich in seinen Bann zog. Er begann ernst, dann wurde seine Bewegung zu einer zärtlichen, liebevollen Trägheit, die plötzlich durch eine ruckartige Geste unterbrochen wurde. Er begann, sich mit unglaublicher Schnelligkeit zu drehen - leidenschaftlich, hemmungslos, allmächtig. Und plötzlich, in dieser sinnlosen Freude, würde er innehalten und ohne Übergang vom enthusiastischen Delirium zur kalten Verachtung übergehen; eine Falte der Ironie würde auf seiner Lippe erscheinen. Zuweilen füllte eine unaussprechliche Traurigkeit seine Augen, und man fühlte sich bereit, ihn zu bemitleiden; aber sogleich unterdrückte eine lachende Geste und ein Achselzucken die Zärtlichkeit und spottete über sie. Oder aber seine Melancholie schlug in Bitterkeit um, ein unheimliches Feuer sprang aus seinem Augenlid, und sein Walzer flatterte in seinen Armen wie die Taube in den Klauen des Geiers.
Ein unerhörter Tanz, der in einer Sekunde vom Himmel in die Hölle ging, und vor dem man nicht wusste, ob man weinen, lachen oder zittern sollte.
Er endete mit einem Wirbel, der so aufregend und faszinierend war, dass die anderen Walzerspieler, die bis dahin nur auf ihn geschaut hatten, von dem Wirbelwind mitgerissen wurden, und eine Viertelstunde lang war der Raum ein einziger Wirbelsturm.
Dann setzte sich Samuel ruhig hin, ohne dass ihm ein Schweißtropfen auf der Stirn ausbrach. Nur er bat um eine zweite Schale Punsch.
Julius hatte sich nicht an dem Bacchanal beteiligt. Seine Gedanken waren beim Pfarrhaus in Landeck, das im Meer des Lärms unterging. Seltsamerweise konnte er in diesem ganzen Sturm heiserer Stimmen nur die süße Stimme einer Jungfrau hören, die einem Kind unter den Bäumen Buchstaben beibringt.
Der Butler kam und sprach leise zu Samuel.
Es war Prinz Charles Augustus, der den König der Studenten um die Erlaubnis bat, den Fuchsbau zu betreten.
"Lasst ihn eintreten", sagte Samuel.
Als der Prinz eintrat, setzten die Studios ihre Mützen ab. Samuel allein hat seine nicht berührt. Er reichte dem Prinzen die Hand und sagte:
"Willkommen, mein Cousin".
Und er bot ihm einen Platz neben ihm und Julius an.
In diesem Moment hatte eine kleine Gitarrenspielerin gerade ein Lied von Koener gesungen und sammelte Geld. Sie kam auf Karl-Augustus zu, der hinter sich blickte, um jemanden in seiner Suite nach Geld zu fragen. Aber es war niemandem erlaubt worden, mit ihm einzutreten.
Also wandte er sich an Samuel.
"Werden Sie für mich bezahlen, Sire?"
"Mit Vergnügen".
Samuel zog seine Geldbörse.
"Hier", sagte er zu der Zigeunerin, "für mich, den König, sind fünf Goldfreder, und für den Prinzen, ein Kreutzer".
Ein Kreutzer ist ein wenig mehr wert als ein Lard.
Frenetischer Beifall erschütterte die Gewölbe des Saales. Der junge Prinz lächelte und applaudierte sich selbst.
Wenige Augenblicke später ging er. Fast sofort rief Samuel Julius mit einer Geste an:
"Es ist Zeit", sagte er leise.
Julius machte ein Zeichen und ging.
Die Orgie erreichte ihren Höhepunkt. Der Staub und der Tabak hatten die Atmosphäre undurchdringlicher gemacht als ein Dezembernebel. Man konnte nicht mehr sehen, wer rein- oder rausging.
Samuel stand auf und ging hinaus.
8. Kapitel: Samuel ist fast erstaunt
Es war jetzt Mitternacht, die Stunde, in der seit zwei Stunden alles in den Städten Deutschlands schläft, auch in den Universitäten. Das Einzige, was in Heidelberg wach war, war das Geschäft der Füchse.
Samuel machte sich auf den Weg zu den Kais, wählte die am wenigsten belebten Straßen und drehte sich in Abständen um, um sicherzugehen, dass er nicht verfolgt wurde. So gelangte er an das Neckarufer, das er eine Zeitlang umging; dann wandte er sich scharf nach rechts und nahm die Rampen, die zur Ruine des Heidelberger Schlosses führten.
Auf der ersten Etage dieser Treppe, die den Hügel hinaufführt, tauchte plötzlich ein Mann aus einer Baumgruppe auf und kam zu Samuel:
"Wohin gehst du?"
"Ich gehe auf die Höhe, wo man sich Gott nähert", antwortete Samuel nach der vorgeschriebenen Formel.
"Weitergeben", sagte der Mann.
Samuel setzte seinen Aufstieg fort und bald hatte er die letzten Stufen erklommen.
Als er das Schlossgelände erreichte, kam ein zweiter Wächter aus einem Pfosten:
"Was machen Sie hier um diese Zeit?"
"Ich mache das...", sagte Samuel.
Dann, anstatt die Bestellung zu beenden, begann er zu kichern: eine der seltsamen Ideen, die ihm durch den Kopf gingen.
"Was mache ich hier zu dieser Stunde? Ich bin draußen um zu spazieren".
Der Wächter zuckte zurück und schlug, wie in einem Moment der Wut, mit einem Eisenstab in der Hand gegen die Wand:
"Geh nach Hause, das rate ich dir", sagte er zu Samuel, "weder die Zeit noch der Ort ist für einen Spaziergang geeignet".
Samuel zuckte mit den Schultern.
"Ich mag es, die Ruinen im Mondlicht zu bewundern. Wer bist du, dass du mich aufhalten kannst?"
"Ich bin einer der Wächter des alten Schlosses, und die Verordnung erlaubt es niemandem, nach zehn Uhr einzutreten".
"Verordnungen sind für Philister", sagte Samuel, "und ich bin ein Student!"
Und er tat so, als würde er den Wachmann zur Seite schieben, um einzutreten.
"Keinen Schritt weiter, auf die Erde!", rief der Mann und legte die Hand auf die Brust.
Samuel dachte, er würde eine Klinge herausziehen. Zur gleichen Zeit, gewarnt durch das Geräusch des Schlages, näherten sich fünf oder sechs Männer lautlos und schlüpften hinter das Gebüsch.
"Oh, verzeihen Sie", sagte Samuel und lachte, "vielleicht sind Sie derjenige, dem ich antworten muss: Ich mache die Arbeit derer, die schlafen".
Der Wachmann holte tief Luft und steckte sein Messer zurück in die Weste. Die anderen haben sich entfernt.
"Es war Zeit, Freund", sagte der Wächter. Noch eine Sekunde und Sie wären tot".
"Oh, ich hätte mich ein wenig gewehrt. Aber ich mache Ihnen mein aufrichtiges Kompliment. Ich sehe, dass wir gut bewacht werden sollen".
"Wie auch immer, Genosse, Sie sind mutig, mit diesen Dingen zu spielen".
"Ich habe mit vielen anderen gespielt".
Er ging vorbei und betrat den Innenhof. Der Mond leuchtete hell auf die Fassade des alten Schlosses von Friedrich IV. und Otto Heinrich. Es war ein herrlicher Anblick, die beiden wimmelnden geschnitzten Fronten, die eine voll von Gottheiten und Chimären, die andere voll von Palatinen und Kaisern, so beleuchtet zu sehen.
Aber Samuel war nicht in der Stimmung, Skulpturen zu bewundern. Er begnügte