Джип из тыквы. Елена Логунова
Я не могу его пить, только глубоко вдыхаю ароматный пар и грею пальцы о бумажный стакан.
Сквозь витринное стекло смотрю на «Рено», в котором сидят Макс и Валек. Они разговаривают – я вижу, что Макс обернулся назад, а Валентин слегка подался вперед. Я не слышу ни звука, но это меня нисколько не беспокоит.
В пластиковом кармане на передней дверце лежит мой мобильник, включенный в режиме диктофона, и мне лишь самую малость стыдно, что я бессовестно шпионю.
Интересно, если бы сейчас на меня посмотрел какой-нибудь другой эмпат, что бы он увидел?
Наверное, в этот момент я словно северное сияние – вся в разноцветных сполохах, ибо пребываю в растрепанных чувствах.
«Рено» нетерпеливо сигналит – это мне. Я выхожу из кафе-стекляшки, оставляю полный стакан на парапете и с невозмутимым видом сажусь в машину.
– Вкусный был кофе? – как ни в чем не бывало спрашивает Валентин.
– Очень, – отвечаю я и закрываю глаза, показывая, что хочу и буду спать.
Через некоторое время улучаю момент – мои спутники глазеют на обгоняющий нас кабриолет и комментируют водительское мастерство его владельца – и достаю из кармашка на дверце свой телефон. Выключаю его, опускаю в сумку, снова изображаю безмятежный послеобеденный сон, а потом по-настоящему засыпаю.
Меня аккуратно хлопают по щекам.
Я слышу сладкое мурлыканье:
– Проснись, красавица!
А потом сердитый голос:
– Сказано тебе, не лезь!
Я открываю глаза и вижу хмурого Макса, оттирающего в сторону ухмыляющегося Валентина.
– Приехали, – сухо информирует мой как-бы-милый и галантно подает мне руку.
Опираясь на нее, я выбираюсь из машины и делаю несколько неуверенных шагов по гравийной дорожке.
За время поездки я отсидела здоровую ногу, отчего моя походка в стиле одноногого капитана Джона Сильвера становится особенно эффектной. Вижу, что женщина в окне небольшого аккуратного домика засмотрелась на меня, приоткрыв напомаженный рот, и с вызовом говорю ей:
– Здрасте.
– Д-добрый день, – отвечает она и исчезает за шторой.
Шторы красивые, из плотного бежевого бархата. Складки такие ровные, словно их вырезали из песчаника. Стены домика сливочно-желтые, гладкие, над высоким крыльцом навесной козырек на изящных чугунных завитушках.
«Шикарный склеп!» – оптимистично резюмирует мой внутренний голос.
Я изучаю лакированную табличку у двери: «Санаторий «Золотые зори», бунгало 13».
Золотые – это хорошо, а тринадцать – плохо. Или я несуеверна?
Не помню.
Макс обходит меня на крыльце, заносит в дом мой чемодан и изнутри зовет:
– Дорогая, заходи, открыто!
Напомаженная особа в униформе кошмарного оранжево-розового цвета (правильно, золотые же зори) ждет у двери, с намеком потряхивая деревянной грушей с выжженным на ней роковым номером «13». К груше на манер металлических листиков прицеплены ключи – один желтый, другой серый.
– Теплое одеяло в шкафу, если понадобится утюг – скажите, а не то я могу погладить