Красное на белом. Рассказки. Ник Чума

      И в один момент я решил. Хватит! Я ухожу!

      Вот только это в красивых любовных романах всё просто. На самом деле я даже ничего ему не сказал, я хотел ускользнуть незамеченным, чтобы избежать бурных сцен. Ушёл. Побродил-побродил да и через час вернулся. Он был дома и даже не понял, что я уходил. Я набросился на него. Такого страстного совокупления у нас не было со дня нашей первой встречи. Он даже удивился, что это на меня нашло. Казалось, всё наладилось. Казалось. На самом деле отношения дали трещину, которая постепенно разрушила здание нашей любви, а ведь мы так долго и усердно его строили.

      Увы, я чувствовал, что поцелуи его теперь не ласкают мои губы. Они стали горьким лобзанием. Даже во сне меня стали преследовать ужасные видения, в которых я пытался сбежать от него, но даже там вкус его губ настигал меня. Сон для меня больше не был отдохновением. Я просыпался среди ночи, и мысли, одна страшнее другой, червями точили мой мозг. Страх. Смерть. Боль. Если бы меня попросили классифицировать всё, о чём я думал в такие минуты, то это бы вполне уложилось в три эти графы.

      Вместе с болью душевной ко мне пришла и боль физическая. Казалось, что каждый сустав в моём теле играет на моих нервах. Так дергает струны на контрабасе пьяный джазмен. Мне больше было не вынести этих мук. И я ушёл. Теперь уже раз и навсегда.

      Я думал, что разлука принесёт мне облегчение. Но она принесла ещё большие мучения. Особенно первые дни. Я готов был каждую секунду сорваться. Одна только мысль о том, что этот вечер я проведу без него, повергала меня в уныние, она губила меня подобно тому, как Рембо губил Верлена. Воспалённый мозг требовал от меня, чтобы я сдался, он, будто Цезарь, отдавал команды каждой клеточке моего тела, чтобы она колола, резала, обжигала, стреляла и жгла меня.

      Вы думаете, что я бездушная скотина? Нет. Никто даже представить себе не может, какую боль я испытывал, когда, незамеченный для него, я встречал моего возлюбленного в ресторанах, в кафе или смотрел на него сквозь стекло магазинной витрины. Его фигура, он был так строен и красив, а его влажная кожа, то белая, то коричневая, а иногда красная, так и звала впиться в неё. Меня терзала мысль о том, что я убил его, пусть ненароком, ведь так когда-то де Гриё стал причиной смерти Телени. Но каждый раз я душил в себе эту мысль и уходил.

      Сколько лет прошло. А я всё ещё помню тот день, когда я его бросил. Тот день, страшный и одновременно прекрасный день, – когда я бросил пить.