Наследие. Том пятый. 2020. Сергей Виноградов
жить,
Принимая жизни неизбежность
Жизнью вновь учиться дорожить
Не своей, а тех, кого нет рядом,
Кто ушёл, быть может, из-за нас…
Мы ведь живы! Что же мы не рады?
…Просто повезло на этот раз!
Карантин
Теперь моя квартира как тюрьма —
Стены четыре и окно на волю.
Здесь можно всё: сходить, как все, с ума,
Как все ругать себя и свою долю,
А можно попытать и сбежать,
Ведь кроме нас никто здесь нас не держит.
Но я предпочитаю полежать
И просто попытаться быть отверженным,
Отбыть свой срок и вырваться из стен,
Но там за ними вся страна – застенок.
Тогда куда бежать? Да и зачем?
Уж лучше наслаждаться своим пленом.
С утра спешить не надо в магазин
И может подождать теперь работа.
Давай, уйдём навечно в карантин
И превратим наш каждый день в субботу!
Согласен я, но совесть не даёт,
Ей за безделье наше вряд ли платят.
Она от нас совсем другого ждёт —
Насколько нас в безделье нашем хватит.
Десятый день смотрю в своё окно,
А за окном живые ходят люди
И карантин вдруг кончился давно,
Но что-то утром нас никто не будит?..
Без души жить невозможно
Иду проторенной дорогой
Уж не один десяток лет,
Вокруг поэтов разных много,
А песен о России нет,
В которых душу разрывала бы
На части истинная грусть
И никогда не забывалась бы
В них неприкаянная Русь.
В которых мы бы ей дарили
К ней бесконечную любовь.
Но мы не то теперь творили —
Много фальшивых фраз и слов
И много клятв пустопорожних
И слишком мало в них души.
А без души жить невозможно,
Ни грех, ни подвиг совершить.
С душою русской не осталось
Теперь поэтов на Руси,
И вместо радости – усталость
От песен пошлых и плохих.
Чем дальше – тем трудней дорога,
Нет сил прорвать весь этот бред —
Поэтов стало слишком много,
А песен настоящих нет…
Мор
В монастыри попрятались монахи
За нас, за грешных, молятся с утра…
По городам пустым гуляют страхи
И нет людей сегодня, как вчера…
Мир словно вымер. Только лишь вороны
Галдят на деревах, как и всегда…
На кладбищах команды похоронные
С лопатами снуют туда – сюда…
И мор, и мор, и мор, увы, повсюду,
Ни слёз и ни молитв за упокой…
И выжившим представить будет трудно,
Что был когда-то год у нас такой…
…Пока же остаётся только верить,
Что руку смерти кто-то отведёт,
Что наконец-то выйдем мы за двери,
А там живой, живой ещё, народ!
Время смерти
Старуха-смерть