Дни, когда я плакала. Джоя Гоффни

      Я спрашиваю с округлившимися глазами:

      – Ты на самом деле прочел первую страницу? Целиком?

      Он всё еще роется в рюкзаке.

      – Ага.

      Мой разум мечется, оказавшись в центре такого неловкого осознания. А потом Картеру хватает наглости произнести:

      – Ты ведь в курсе, что учебный год заканчивается всего через два месяца? – Он улыбается мне. – Когда ты планируешь рассказать родителям, что не поступила в Колумбийский университет?

      Прежде чем мне удается себя остановить, я тыкаю пальцем ему в лицо.

      – Это не твое дело!

      – Я просто говорю, что у тебя там семь пунктов, а осталось всего восемь недель.

      Я протягиваю руку.

      – Я пришла за своим дневником, а не за твоими советами.

      Он ухмыляется, возвращаясь к своему рюкзаку.

      – Виноват.

      – И я буду весьма признательна, если ты будешь держать рот на замке.

      Может, стоило попросить помягче? Технически я в его власти, но я просто не могу сдержаться, когда он смотрит на меня вот так, словно я достойная презрения богатая девчонка, не способная попасть в Лигу плюща, даже если ее папочка проспонсирует библиотеку.

      – Да без проблем. Тебе определенно не требуется моя помощь, чтобы выставить себя в плохом свете.

      – Это что еще значит?

      Он смеется, приводя меня в большую ярость.

      – Да ничего такого, Хилари. Ничего такого.

      Я сжимаю кулаки.

      – Может, вернешь мне уже мой дневник? – Я окончательно теряю терпение. Как только я получу назад свой дневник, сразу же добавлю его имя в список «Человечеству жилось бы гораздо лучше без них», сразу после соуса ранч и Nickelback.

      Он произносит:

      – Ага.

      Но продолжает копаться в своем рюкзаке. Почему он так долго ищет? Потом я смотрю ему в лицо, его брови сдвинуты.

      – Слушай, – произношу я.

      – Секундочку! – Он бросает рюкзак и заглядывает в свой шкафчик. Его руки хаотично перерывают его содержимое, и мое сердцебиение резко ускоряется.

      Он смотрит назад, вперед и снова назад. У меня наворачиваются слезы.

      – Он вообще у тебя? – спрашиваю я в надежде, что у него там скрытая полка, ну или карманы глубже, чем я думала. Он останавливается и поворачивается ко мне с обескураженным взглядом. Внутри меня всё обрывается.

      – Я уверен, что он был у меня на первом уроке, – говорит он, захлопывая свой шкафчик.

      – Где у тебя был первый урок?

      Он мне не отвечает. Вместо этого