Вирши левши. Анатолий Антонов

      Как будто резче, чем прострел,

      и тяжелее, чем снаряд,

      в меня попал враждебный взгляд,

      и сник я, скис, обмяк, осел…

      Веселье юных лиц вокруг

      смещается на задний план,

      и я средь них пьяней, чем Пан,

      сам затаил в себе недуг.

      Настигла чья-то мысль врасплох

      и метастазой стать спешит,

      чтоб затвердел мозг, как самшит,

      чтобы ослеп я и оглох.

      Кто, кто она и кто же он?

      Как снять их ноосферный сглаз?

      И коль зомбирован хоть раз,

      ты, может, уж не ты, а клон?

      Нет ночью глаз

      есть волосы и губы и есть слова

      есть все что может лгать

      есть голос

      то ли нежный то ли грубый

      и ночью ничего не угадать

      не верю поцелуям и объятьям

      ночам не верю

      в них истоки бед

      но снова ночь ищу глаза

      проклятье

      нет ночью глаз

      и значит правды нет

      Всей праворукою оравой

      окрысились:

      «Пиши, здоровайся, крестись,

      честь отдавай

      и ешь лишь правой,

      за дело левой не берись…»

      О правота односторонняя,

      о диктатура правых масс!

      Был с детских лет все время

      в обороне я,

      но все-таки левшу в себе

      я спас.

      Теперь я с леваками – левый,

      с правшами в правде правой – свой.

      Я стал двурукостью умелый

      во многоликости смурной.

      На всех нисколько не похожий,

      я тем и этим, как свояк.

      Двурушник – коль левею, боже,

      крен в правый – разрулю косяк.

      Пишу, как праведник, красиво,

      но все же, право, невпопад:

      когда вещать тянусь правдиво –

      налево соскочить я рад.

      Нет не сдержусь сорвусь

      сойду с ума

      и задохнусь не выдержав удушья

      и мысль моя становится смутна

      столкнувшись со стеной единодушья

      один

      невыносимо одному

      вокруг толпа безгласна

      серы лица

      и вот когда сдаюсь иду ко дну

      вдруг попадется на глаза

      страница

      и смысл рукописных ее строк

      свидетельство что каждый в мыслях

      волен

      как мог подумать я что одинок?

      прости дружище я был болен

      нет не сорвусь и руки не сложу

      мир тем един что не единодушен

      и кто-то где-то шепчет

      докажу

      и я ему как он мне

      нужен