Взгляд через плечо. Ирина Сабенникова
покрытое ковром, – садись и рассказывай… Что ты хочешь, может быть, вина, фрукты? Нет? А что ты любишь, я принесу тебе покушать.
– Я не голодна, – ответила я, не вполне понимая, да и не особенно стараясь понять то, что происходит.
За окнами шел дождь, я не торопилась.
– Да, конечно, о чем это я, ведь ты Ангел. Ты всегда шла по краю моей жизни, и я чувствовал твое присутствие, хотя и не видел тебя. А теперь ты здесь, – продолжал говорить мой новый знакомый. – Я протянул руку в пустоту, без всякой надежды, а встретил твое нежное пожатие. Я так рад, что ты есть, особенно сейчас.
От его слов мне стало грустно. В этом доме я могла бы оставаться долго, но только не в качестве Ангела. И тут я вспомнила, словно переместилась во времени лет на десять-двенадцать.
– Я узнал тебя, – говорил другой человек. – Ты Ангел, Ангел смерти.
Не зная, как реагировать на такое заявление, я промолчала.
– Я впервые увидел тебя, лежа в послеоперационной палате, перемотанный проводами, и думал, что все бесполезно, – продолжал он. – Ты вошла одетая во что-то белое, и я узнал тебя сразу. Сорвал провода, встал и пошел навстречу, догадавшись, что ты пришла за мной, я же так долго тебя ждал… Медсестры уложили меня обратно в кровать, подсоединили аппаратуру и всё твердили, что мне почудилось, в коридоре никого нет – посленаркотический синдром. Но я же знал, что это не так. Теперь я опять встретил тебя, ты Ангел.
«Вот странно, – думала я, сидя на жестком кресле в чужом доме, – неужели мы можем вот так пройти сквозь чужую жизнь и оставить на ней, как на фотографической пленке, засвеченное пятно своего присутствия».
День заканчивался, дождь перестал, пора было уходить.
– Не уходи, – сказал мой собеседник грустно, – мы только встретились.
– Значит, у нас все впереди, – ответила я и встала, понимая, что быть только Ангелом для меня уже мало.
Результат
Я знаю результат, и он не для примера,
Включен секундомер и щелкает, как кольт,
А я несу в себе весь этот мир без дела
Вперед, не получив на счастье даже сольд.
Мир – ростовщик, процент наш в рост считая,
Пусть думает, что так будет всегда,
Но жизнь сама подножкою трамвая
Цветущею весной нас к счастью подвезла.
То было на углу двух позабытых улиц,
Где пахло кофе, горьким миндалем
И кошка, точно сфинкс, глядела, чуть сощурясь,
А мы вошли в судьбы своей разлом.
Пусть говорят, что это против правил,
А наша жизнь теперь не стоит пятака,
Раз случай спас и в прошлом не оставил,
Нас выведет на свет опять его рука.
Мы примем всё как есть, по огненному крою
Пройдет любовь, лекала дней круша,
И только здесь в безвременье открою,
Что накопила с опытом душа.
Секундомер вновь гонит дни и ночи,
Событий не собрать нам на сухой отчет,
А счастьем нас судьба спасает и морочит,
Считая, как всегда, на нечет и на чет.
Взгляд через плечо
Запах поздней весны, снежных мыслей конвой,
На