Сияние снегов (сборник). Борис Чичибабин

      Живем – и чёрта ль нам в покое?

      Но иногда, по временам,

      с устатку что-нибудь такое

      приходит в голову и нам.

      Что проку добрым быть и честным,

      искать начала и концы,

      когда и мы в свой срок исчезнем,

      как исчезают подлецы,

      когда и нам закроют веки

      и нас на кладбище свезут?

      Но есть же совесть в человеке

      и творчества веселый зуд.

      Есть та особенная сила,

      что нам с рожденья привита,

      чтоб нашу плоть нужда месила,

      чтоб дух ковала клевета.

      И огнь прожег пяты босые,

      когда и мне настал черед

      поверить в то, что я – Россия –

      земля, вода и сам народ.

      В меня палили вражьи пушки,

      меня ссылали в Соловки,

      в моей душе Толстой и Пушкин

      как золотые колобки.

      Я грелся в зимние заносы

      у Революции костров,

      и на меня писал доносы

      Парис Жуаныч Котелков.

      В беде, в безвестности, в опале,

      в глухой дали от милых глаз

      мои тревоги не пропали,

      моя держава сбереглась.

      И вот – живу, пытаю душу,

      готовлю душу к платежу

      и прозаическую стужу

      стихами жаркими стыжу.

      Однако радоваться рано –

      и пусть орет иной оракул,

      что не болеть зажившим ранам,

      что не вернуться злым оравам,

      что труп врага уже не знамя,

      что я рискую быть отсталым,

      пусть он орет, – а я-то знаю:

      не умер Сталин.

      Как будто дело все в убитых,

      в безвестно канувших на Север.

      А разве веку не в убыток

      то зло, что он в сердцах посеял?

      Пока есть бедность и богатство,

      пока мы лгать не перестанем

      и не отучимся бояться, –

      не умер Сталин.

      Пока во лжи неукротимы

      сидят холеные, как ханы,

      антисемитские кретины

      и государственные хамы,

      покуда взяточник заносчив

      и волокитчик беспечален,

      пока добычи ждет доносчик, –

      не умер Сталин.

      И не по старой ли привычке

      невежды стали наготове –

      навешать всяческие лычки

      на свежее и молодое?

      У славы путь неодинаков.

      Пока на радость сытым стаям

      подонки травят Пастернаков, –

      не умер Сталин.

      А в нас самих, труслив и хищен,

      не дух ли сталинский таится,

      когда мы истины не ищем,

      а только нового боимся?

      Я на неправду чертом ринусь,

      не уступлю