Стеклянная рука. Эдуард Веркин
со своей трубкой поосторожней будь, а то мозги начнут через уши выплескиваться.
Дед с удовольствием раскурил самосад, умудряясь рулить коленями. Самосад был хорош, мозги у меня действительно стали выплескиваться через уши и другие места. Потом спросил:
– Куда едешь-то?
– Так… – Я ткнул пальцем в стекло. – Туда. В поселок.
– В поселок? – Дед яростно бибикнул. – Нету никакого поселка! И завода нету! А какой завод был! Даже вертолет однажды отремонтировали! А клуб! Все развалили… Тебе что там надо?
– Я опрос произвожу, – соврал я, – по поводу переселения народов. Меня фонд один послал…
Дед даванул по тормозам, я стукнулся лбом о потрескавшееся стекло, довольно больно стукнулся.
– Заяц, – пояснил дед. – Тут их много развелось в последнее время. Скачут везде… Знаешь, к чему много зайцев?
– К войне? – предположил я, обычно всякая тварь разводится к войне.
– К волкам. Зайцы, они к волкам скоро разводятся. А волки в свою очередь…
Мы влетели в ухаб, и дед не договорил, к чему разводится много волков.
– Меня к клубу подвезите, – сказал я, поскольку «Москвич» вылетел на Водонапорную – судя по всему, главную улицу поселка. – Сфотографировать велели. Для оценки ущерба.
– Не могу к клубу. – Дед окончательно остановился. – Там дорога разбита. Заяц через дорогу – плохая примета, хуже не бывает…
Пришлось дать ему еще двадцатку.
Клуб действительно был хорош. Настоящий греческий храм. Колонны, крыша треугольная. Остальные домики рядом с ним выглядели вполне лачужно. Но все крыши и стекла на них были целы. Я спросил, почему их никто до сих пор не разобрал, на что дед ответил:
– Дураков нету. Тут ничего брать нельзя.
– Почему это? – спросил я.
– Место проклято, – вывалил дед. – Место тут проклято.
Место тут проклято – ну, как всегда, все по плану.
– Кого-то убили тут, что ли? – спросил я.
– Лучше бы убили. А тут хуже… Если кто берет отсюда какую-то вещь, всякое плохое начинает происходить. Скотина мрет, ну, и так далее… А ты чем фотографировать собираешься, фотоаппарата у тебя не вижу?
Бдительный дедушка оказался. Наверное, раньше в СМЕРШе[4] служил. Но я тоже лопушком давно не был, с детского сада, – предъявил ему телефон с фотиком.
– Нельзя тут фотографировать, – продолжал гнуть дед. – В некоторых местах нельзя фотографировать, это к плохому… Ну, да твое дело.
– Угу, – я расплатился с извозчиком. – Мое дело.
– Ты говоришь, опрос приехал делать? – Дед прищурился. – А кого опрашивать-то собираешься? Собак? Тут ведь не живет никто.
Я растерялся и подумал о том, что надо, пожалуй, поработать над своим искусством вранья. Утратил форму, а таких досадных сбоев в будущем должно избегать.
– Ну, ладно, опрашивай, – усмехнулся дед.
Он пожелал мне всяческих успехов и укатил. Я остался один в заброшенном
СМЕРШ – от «смерть шпионам» – военная контрразведка времен Второй мировой войны.