Cricketfield Road. Boris Born
mit starken Schmerzen in der Zunge setze ich mich auf ein biergetränktes, blutrot gepolstertes Höckerchen. An einer Seite quellen seine fusseligen Innereien heraus.
Auf dem arabischen Tischlein steht eine dunkle Pfütze. Das Bierglas hat einen Fettfilm. Wie das Bier brennt. Es wird schwarz in meinem Kopf. Ich würge, aber das Bier läuft über meine Jacke. Enttäuscht gebe ich das Biertrinken auf.
Eine Frau mit einem kurzen Röckchen und einem weißen Schürzchen singt ein irisches Lied. Sie singt sehr falsch und grinst mich dabei an. Ich blicke böse zurück.
Der Opa mit dem Stock und sein Kumpel melden sich am Mischpult für einen Song an. Sie haben ihn ewig aus einem Katalog ausgewählt.
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