Мой персональный Бес, или Страсть без тормозов. Илона Шикова

      Утром я проснулась разбитая. Как старое дырявое корыто. Чувствовала себя отвратительно – еще бы, практически бессонная ночь. Какие только мысли мне в голову не лезли, от чего мое настроение скакало то вверх, то вниз.

      Сначала я думала, что с этим придурком случилась беда.

      “Господи, помоги ему!” – раз за разом повторяла, при этом торжественно клялась, что буду пай-девочкой. Лишь бы с Бесом ничего не случилось.

      Номера его у меня нет. Да и самого телефона, кстати, тоже нет. Можно, конечно же, попросить у охранника, который дежурит за дверью. Не выпускает из номера, гад такой.

      – Скажи, что надо, все принесут, – талдычит без конца и края. Как попугай заладил, хоть бы пластинку сменил. Или фразу поменял, но слово в слово повторял, как мантру, когда я в очередной раз пыталась все же выйти из комнаты.

      – Я в плену? – не выдержала, ляпнув первое, что в голову пришло.

      – Бес вернется, у него и спрашивай, – в голосе полное безразличие, а еще раздражение. Видимо, конкретно достала я со своими приставаниями сегодня парня.

      Обед – в номер. Ужин – та же фигня. Да и завтрак, похоже, тоже доставят в комнату. Лишь бы я не выходила, вот же зараза какая, этот несносный Бес.

      Правда, утром паренек оказался уже другой. Хотя бы улыбнулся, но тоже из номера не выпустил.