Избранное. Том 1. Михаил Шустерман
любви моей не гас.
Тебе я говорю – люблю!
Когда я бодрствую и сплю,
Когда молчу, когда соплю,
Тебе я говорю – люблю.
Пускай седеет голова —
Любовь пожизненно жива.
Как тайна юдоли земной,
Твоя любовь всегда со мной.
Молюсь, чтоб где-то там, вдали,
Не закопали, не сожгли
Любовь, что мне тебя дала
И воедино нас свела.
«Любимая, ну как тебе сказать…»
Любимая, ну как тебе сказать
То, что пишу сейчас, стыда не зная,
Мы честно отгуляли благодать
И безнадёжно изгнаны из рая.
Иные даже лепкою лица,
Забывшие слова в пределах роли…
Мы прислоняем к вечности сердца,
Как бьющиеся в рёбра сгустки боли.
И, время убивая о восход,
Как чемпионы медленного бега,
По кругу огибаем каждый год,
Не замечая ни жары, ни снега.
Здесь, в чутком сне, дыханием своим
Мы наполняем лёгкие друг другу…
И жертвенных свечей полночный дым
Уходит к Б-гу форточной фрамугой.
Вновь наша слитность образует сплав,
Крепящий единение в прокате…
И ради жизни смертью смерть поправ,
Мы ставим ей заплату на заплате.
Любимой
Гляжу на тебя, дорогая, —
В глазах моих стелется марь…
В ней алые сполохи мая
Несут позолоту в сентябрь.
Гляжу на припухшие веки,
Родные морщинки у губ…
Так вышло, что два человека
Огонь золотой берегут.
Два наших течения в жизни
Слились в полноводный ручей…
Ни выгоды в нём, ни корысти,
Лишь пламя субботних свечей.
Зимою израильской лютой
Друг к дружке прижмёмся, когда
Меняем часы и минуты
На месяцы и на года.
Пусть тел наших хрупких сосуды
Полнит алым светом душа —
Мы были, мы есть, и мы будем…
Уйдём – что ж, уйдём не спеша.
«Сосуд любви мы наполняем только раз…»
Любовь… Она может быть скверной выдумкой или высочайшей истиной, угасающим солнцем или вспышкой сверхновой, мокрой простынёй, которую сушит на своей спине гималайский шерп, или тёплым одеялом для замерзающего путника… Но она обязана случиться в человеческой жизни. Иначе… зачем?
Сосуд любви мы наполняем только раз…
Нагим упрямством ревности и страсти,
Теплом надежд и памятью о счастье,
Признаньем наших мыслей, а не фраз.
В ней вырастает новый человек,
Как бабочка – он разрывает кокон…
Любовь приходит в жизнь, как свет из окон,
И, как в унылый шаг, приходит бег.
Её по каплям не дано пролить,
Не выцедить, утехам на потребу…
И для души она подобна хлебу
Своим предназначеньем нами жить.
В своей неразделимости хрупка,
Как