Окошко с геранью. Александр Станиславович Малиновский

      У реки, на бугре, где тропинка кончается,

      Там седая ветла и скрипит, и качается.

      И в холодной ночи, опустившая ветви,

      Что-то шепчет своё под метели и ветры.

      Но не холодно ей, не от холода стынет,

      Будто горе сечёт, будто плачет о сыне.

      Ей бы, матери, весть – пусть совсем небольшую.

      Вот и вышла она на тропинку лесную.

      Вот и плачет, и шепчет, и смотрит вокруг —

      Нет ни старых друзей, ни недавних подруг.

      Есть лишь тёмная ночь, одинокая старость.

      Тихо плачет она. Долго ль плакать осталось?

      Какие это радостные дни —

      Кругом столпотворенье, мы – одни.

      Под окнами, на площади, где смех,

      Искрится новогодний первый снег.

      Как в заговоре мы соединились —

      В обители твоей уединились.

      Ты, смелая, сама сожгла мосты.

      Весь мир огромный мой сегодня – ты.

      Всю ночь на площади цветут огни —

      Кругом столпотворенье, мы – одни.

      Мысли мои все о нашем свидании.

      Выйду ли в поле, лесами иду ли,

      Ветры какие в лицо б ни подули —

      Мысли мои все о нашем свидании.

      Мысли мои все о нашем свидании.

      Видится мне оно в летнюю пору.

      Знаю: не быть ему лёгким и скорым,

      Мысли мои все о нашем свидании.

      Мысли мои все о нашем свидании.

      Помнишь ли так вот и ты обо мне?..

      …День отгорел – и угас в тишине,

      Мысли мои – все о нашем свидании.

      Ночью выпавший зазимок

      Изменил всё на пруду.

      Что же: жизнь неумолима,

      Срок придёт – и я уйду.

      Как следы мои в порошу,

      Я исчезну, не вернуть.

      Дорогой моей, хорошей

      Кто облегчит трудный путь?

      Дорогой моей, хорошей

      Кто расскажет о весне?

      Что в пути согреет? Может,

      Может, память обо мне?

      …Салазки снарядили за Серёжкой —

      По улице везут под вой метели…

      Опять его певучую гармошку

      Послушать наши бабы захотели!

      (В село за похоронкой похоронка

      С большой войны торопится, летит.

      И почтальонка – рыжая девчонка —

      Давно в глаза соседям не глядит).

      …Тепло в избе от бабьей пляски нервной.

      (Без пляски ведь замёрзли бы совсем!)

      Гармошке той – уже лет сто, наверно.

      А гармонисту скоро будет семь.

      Играй, гармонь!.. Не детскими глазами

      Глядит мальчишка вдаль. И не речист

      Сидит отец с пустыми рукавами.

      В округе – бывший лучший гармонист.

      Я по