Будничные жизни Вильгельма-Почитателя. Мария Валерьева
сальных черных волос и чуть красными, а не привычно лиловыми, глазами. На шее, как и всегда, болтался амулет в форме Солнца, мерцавший в полумраке помещения. Потерять эту маленькую подвеску значило бы для Вильгельма катастрофу по-настоящему Земного масштаба.
Эльгендорф уже печально оглядел комнату, которая из-за темной деревянной мебели казалась склепом, а не спальней, и вынес вердикт:
– Причина моего скитания точно где-то здесь. Если это не Телепорт, не ураган и не человек.
Он опустился на колени и начал ползать по полу в поисках хотя бы какого-то напоминания о предыдущих сутках. Рыскать долго не пришлось – под кроватью, среди пыльных папок, валялась незнакомая ему фляга, из которой несло спиртным. Вильгельм вздохнул. Он так надеялся, что ошибался в своих выводах, впрочем, совершенно очевидных. В надежде забыть о пьянстве Вильгельм спрятал улику под шкаф, словно это могло стереть виденное из памяти, и поплелся к комоду, чтобы все-таки достать что-то похожее на домашнюю одежду. Ему казалось, что вина и ощущение собственного ничтожества кусали изнутри. Странное ощущение, созданиям Альянса редко свойственное.
Через какое-то время он, в теплом клетчатом халате и штанах, направился на кухню, шлепая босыми ногами по прохладному полу. По пути Вильгельм наткнулся на выпавшие из плаща ключи, яркие бумажки, жвачки, деньги и телефон, который треснул от удара о паркет.
– Просто новый куплю, – буркнул он и бросил мобильник в угол.
На кухне так и продолжалось буйство, гремела посуда, что-то шкворчало, пузырилось и не предвещало ничего хорошего. Но Вильгельм не останавливался: кто бы в квартире ни был, он точно знал, что вчера случилось. По мере приближения к цели, звуки бьющейся посуды разбавлялись тихими попискиваниями и топотом ножек. Вильгельм, ничего уже не понимая, поспешил на кухню, а коридор, казалось, растянулся из нескольких метров в пару километров. С каждым шагом запах переживаний смешивался с вонью горелых яиц.
Стоило Вильгельму влететь на кухню, чуть не поскользнувшись, а его халату, развевавшемуся словно крылья, вплыть за ним, Почитатель не смог сдержать удивленного восклицания.
– Нуд?! Ты что тут забыл?!
Вышеназванный от громкого обращения чуть не упал. Человечек стоял на табуретке и нескольких книжках у плиты и пытался пожарить омлет на сковородке, которая была, наверное, раза в два его больше. На столе валялись десятки скорлупок, разлилось молоко и в нем же плавали желтки, тусклой слизью окрасившие темные полы. Плита была загажена настолько, что уровень грязи почти касался донышка сковороды, а в самой же посудине трепыхались горелые куски того, что должно было быть омлетом. Запах стоял соответствующий.
– Хозяин, извините. Доброе утро или, наверное, уже день. Я тут завтрак хотел приготовить или обед, но никак не могу уследить за яйцами и сковородкой. – Виновато улыбнулся он и почесал кривыми пальцами макушку. – А у Вас больше яиц нету? Я только до второй полки достать смог и то чуть в холодильнике сам себя не