Просто жизнь. Стихи. Воспоминания. Михаил Кукулевич

      Какой процент моего бренного тела

      и какая часть моей бессмертной души

      принадлежит империи?

      Ясное дело,

      этот процент не может быть

      очень большим.

      Ну, скажем,

      в размере подоходного налога –

      и то много.

      Вместилищем Бога

      рождается на свет человек.

      И его не такой уж большой, в сущности, век

      должен быть подтверждением

      этого постулата.

      И не надо иметь большого ума палату,

      чтобы понять:

      нам просто некогда

      за империю погибать.

      За империю некогда,

      за людей, её составляющих, –

      можно и нужно.

      Хоть это трудно понять,

      но тут уж нельзя рассуждать.

      Перестала действовать магия,

      Все слова опростились, и

      Равнодушие встало лагерем

      На едином когда-то пути.

      Ни пройти, ни проехать путнику

      Мимо замерших блокпостов.

      Не такой уж я, видно, уникум,

      Чтоб сказать, что на всё готов.

      Я обычный, как все, как прочие,

      Ничего необычного нет.

      И судьба пишет мелким почерком

      Безразличный, сухой ответ.

      Фонарь за окном освещает сырую листву,

      Мёртвую. Это ноябрь, а с ним не поспоришь.

      Ручка не хочет скользить по пустому листу.

      Горе!

      Горе тому, кто за лето тепла не скопил.

      Как же теперь ему в сырости, холоде, мраке?

      По сердцу прямо проходит железный распил

      Воем собаки.

      Свист электрички зовёт: поскорей уезжай!

      Лишнее брось, ничего тебе не пригодится,

      Чтоб тебе душу не съела осенняя ржавь,

      Чтобы не сниться

      Этому дому и прочим подобным домам

      В этой округе и прочих подобных округах,

      Чтобы тебя не вконец заморочила вьюга.

      Страх!

      Жить и не помнить, что ты уже умер давно,

      Что ни привета давно от тебя, ни ответа,

      Что всё равно тебе, ну совершенно равно,

      Что там за окнами.

      Лето?

      Простите меня, я не выдержал гонки:

      От громкого шума болят перепонки,

      От яркого света слезятся глаза.

      Ни против, ни за

      Такой суеты, а забиться бы в щёлку

      Души своей тихой и там помолчать.

      Я думаю, было бы более толку,

      Чем вместе со всеми бежать и кричать.

      Что нынче волнует, что кажется людям?

      Что нынче им СМИ приготовят на блюде,

      Какую такую еду?

      С ума, что ли, все посходили на свете,

      Попали в какие-то страшные сети

      Себе на беду?

      Забыли,