Просто жизнь. Стихи. Воспоминания. Михаил Кукулевич

      Часы неровными усами

      Шевелят, но не ходят вспять.

      Когда стихи приходят сами,

      Их остаётся записать

      Или запомнить. Впрочем, память

      Как раз и может изменить,

      Когда листвы осенней заметь

      Порвёт натянутую нить

      Мгновений, сухо шелестящих

      У побелевшего виска:

      Не в прошлом ты, не в настоящем,

      Но ведь не в будущем пока.

      И где ты, что ты? Постоянства

      Не держит твой усталый вид.

      И только сквознячок пространства

      Край занавески шевелит.

      Чувства искать там, где его нет и не может быть,

      Там, где и смысл нам бывает найти непросто.

      Пора моей музе уставшей немного притормозить,

      Не повторять одно и то же на дню раз по сто.

      Дело ведь не в том, много сказано или мало,

      Важно лишь то, как сказано и о чём.

      А что такого особенного можешь ты знать, усталый,

      Чего не знает кто-нибудь о любом другом?

      Вот, например, облака – летят, создают настроение.

      Хочется, не отрываясь, смотреть на них и смотреть.

      Но ведь воздушные замки – непрочное построение:

      Ветер сильнее дунет – и может их вмиг стереть.

      Ах, эфемерность, хрупкость всякой жизни отдельной…

      Мне, реаниматологу, этого ли не знать?!

      Хотя если что и спасает от этой тоски смертельной,

      То только лишь стиховая, ритмическая благодать.

      Стихи живут постфактум, то есть в прошлом:

      Пока их пишешь, прошлое пришло.

      И если содержание не пошло,

      Как гипсовое девушки весло,

      Оно и в будущем найдёт себе местечко,

      Ведь не всегда ж нам танцевать от печки,

      Корнями славно наше ремесло.

      Стихи, стихи, вы скан ушедшей жизни,

      Её печаль, несбывшиеся сны.

      А мы опять упрямо ждём весны,

      О прошлой вспоминая, как о тризне.

      А жизнь летит стремительно вперёд,

      Я строчками за ней не поспеваю.

      «Куда же ты? Замедли свой полёт!»

      Крылами машет и не отвечает.

      А божия коровка ползёт цветком жасмина,

      Вот доползёт до края и в небо улетит.

      Красавица такая, пред Богом неповинна,

      Вот потому летает, а Он её хранит.

      А я такой тяжёлый, тяжёлый, неуклюжий,

      Бреду себе по лужам, а в небо не лечу.

      А ведь хочу, конечно, взмахнуть – и прямо в небо,

      Но мне полёт свободный, увы, не по плечу.

      А