На склоне лет. Самуил Машанский

      Давно не брал перо я в руки

      и от бесплодия устал.

      Я вновь пишу, не ради скуки,

      хвалебный стих, мой мадригал.

      Жена, о царственная дева,

      домашних мастерица блюд,

      минуты не сидишь без дела,

      хранишь очаг, покой, уют.

      Помочь советами готова,

      обнять, согреть и накормить, —

      маяк семьи, ее основа,

      сочувствовать умеешь и любить.

      Живи и здравствуй, дорогая,

      как говорят, – 120 лет.

      О, женщина, любимая, родная,

      не угасает пусть твой яркий свет!

      Люблю я в тишине уютной

      досуг беспечно проводить,

      и мысленно, в полете будто,

      события нанизывать на нить.

      Минуло как-то шесть десятков,-

      брильянтов свадебный удел…

      и вместо «горько» было «сладко», —

      жених состариться успел.

      Так незаметно, год за годом,

      жизнь молодая «горькая» прошла

      и обернулась стариковским медом, —

      ведь третья молодость пришла.

      Минули штормы, волны, бури,

      проплыли сквозь пучину вод,

      мы с облегчением вздохнули,

      пройдя судьбы крутой водоворот.

      Настало время золотое, —

      свобода воли, дум полет…

      нас в бесконечном мире двое,

      и наша лодка до сих пор плывет…

      Ветер, ветрило могучий,

      каждый порыв твой силен,

      ты гонишь черные тучи,

      приносишь холодный сезон.

      Вот ветер воет упрямо,

      в ударе небесный ди-джей, —

      громовые звуки органа

      и крупные капли дождей.

      Я нежусь в домашнем уюте,

      сырой непогоде назло,

      и вспоминаю минуты, —

      мне в жизни нередко везло.

      Любовь повстречал очень рано,

      в шестнадцать неполных лет,

      вдвоем до сих пор, как ни странно, —

      открою Вам этот секрет.

      Учился, работал, женился

      и двух сыновей воспитал.

      Поверьте, горжусь и гордился, —

      ведь это мой капитал.

      В науке чего-то добился, —

      ученая степень была.

      К поэзии дар проявился,

      и с нею, порой, – похвала.

      Октябрь хмурым бывает, —

      приходит с ним время дождей.

      Погода писать помогает, —

      мне прошлое стало видней.