Мой мир. Дмитрий Евгеньевич Воробьев

      Две недели уж слова сказать не могу,

      Своим мыслям говорю: «Не отпущу!

      Не отпущу вас по просторам гулять,

      Разум не хочу я вновь потерять».

      Мне грустно. Грустно, что все снова так получилось,

      Вся ложь и ненависть в который раз уж уличилась,

      Сказав то, что Вам, Читатель, мне стыдно передать,

      Никто бы не выжил, осталось бы только страдать.

      И в этой непроглядной тьме,

      В том мире разврата, прямо скажем, в дерьме,

      Кажется, нет уже полосочки света,

      И, неужели, не настанет счастливое лето?

      Но вот я увидел Вас снова,

      Снова те чувства: радость, счастье, любовь, вообщем, основа,

      Основа тех эмоций, что остались в тылу,

      Но увидим ли мы их иной раз на фронту?

      Все вокруг становятся краше,

      Нет, не смотрю на них с присказкой: «Мать Вашу!

      Неужто ли я неудачник жизни такой?

      Неужто ли я пред лицом общества абсолютно нагой?»

      Отнюдь. Не клевещу.

      Стремиться к этому бесконечно хочу

      И буду до тех пор, пока сам не пойму,

      Что я доволен собой, а не просто корова му-му…

      Мы ценим то, что случилось лишь раз

      И видим главное в датах,

      Когда происходит череда событий приятных.

      О важном у нас – ярчайший рассказ.

      К примеру, все любим рождение,

      Встречаем его каждый год, не без прикрас,

      Моментом наслаждаемся, стремимся ощутить ярчайший экстаз,

      И никакая боль нам – не сопротивление.

      Как только чего-то больше становится,

      Мгновение тут же видится новым обликом,

      В разуме собирается мыслей ком,

      Поэтому чувство слабее ценится.

      Уж неужели, Читатель, Вы лелеете более ежедневный обед,

      Взаместо с женой юбилея брака,

      Который пришелся на время зенита над тропиком рака?

      Вопрос риторичен! Ответ, отличный от истины – бред!

      Я из жизни выцарапал этот пример,

      Доказавший, что редкость приближена к ценности,