Стёртые воспоминания. Родионова Маргарита
музыкант, творческий человек, ему нужна Муза. А Катю больше не интересует его музыка, она перестала ходить с ним на тусовки. Домашние посиделки стали реже, ей, видите ли, вставать рано, а он с друзьями ей мешает. А что уж говорить про репетиции. Где репетировать, если дома нельзя? Поэтому и работы нет. Хорошо они летом заработали на фестивале! Деньги потратили на оборудование, инструменты, а потом застой. Играть приходится только в выходные в кафе. Больше никуда не зовут. Вот и сидит целыми днями в квартире.
– Сколько можно лежать на диване? – возмущалась Катерина.
– Неужели так сложно меня понять? У меня творческий простой, кризис, я ищу себя, – оправдывался её муж.
– Работать водителем дивана всю жизнь невозможно! Замени диван хотя бы на троллейбус! – злилась Катя.
– Скажи ещё – иди в такси работать, – горячился Сергей.
– Да хоть в такси. Всё заработок, чем твои копейки. – Катерина всё чаще стала упрекать его в бездействии.
Мужа одолевали не совсем лестные мысли о своей жене, об их жизни, потом он решил, что уйдёт к маме и пусть она тут как хочет, пусть празднует одна. А вдруг она пошла на корпоратив? Да нет, он же только завтра. Вон и платье в шкафу. Мысли Сергея незаметно перескочили на то время, когда они познакомились. Какая девчонка была! Весёлая, задорная, всё успевала, везде с ним ходила, а он играл, глядя на неё и для неё. А теперь…
Вдруг от порыва ветра распахнулась балконная дверь, занавеска парусом надулась в открытом балконе, ветер уронил рамку с их свадебным фото, где он смотрит на неё влюблёнными глазами, а она, запрокинув голову задорно хохочет. Рамка упала на пол, и стекло разлетелось на мелкие осколки.
– Чёрт, чёрт, чёрт, – разозлился муж.
Сергей закрыл балкон, начал убирать осколки, поранился, кровь крупными каплями потекла на фото. Он стал искать пластырь, перекись, обрабатывал и заклеивал палец, собирал пылесос, подойдя к фотографии, он сначала не понял, что произошло. А когда поднёс её ближе, обнаружил, что на фото он один. Катерина с фотографии исчезла.
– Что за фокусы? – Сергей крутил фотографию, рассматривал со всех сторон – один, вместо Кати нечёткое расплывшееся серое пятно, как фон.
– Что за чёрт? – произнёс муж, пожимая плечами. – Это же наша фотка…
– Да ничего удивительного – ты её потерррял, – прокаркал ворон, стоящий на пороге балконной двери.
Сергей приземлился на пятую точку на пол, выронив фото. «Я же закрыл дверь…»
– Дуррррак! Карр! – каркнула птица, и вылетел на улицу.
Сергей побежал к зеркалу, внимательно рассмотрел отражение. На него смотрел молодой симпатичный парень, кудрявые волосы по плечам, слегка взлохмаченный и бледный. Померил температуру, давление, проверил, сколько пива он выпил, ущипнул себя. Всё как обычно. Боясь признаться себе в произошедшем – не приснилось ли. Нет вот разбитое стекло, пылесос, капли крови на фото, он набрал маму.
– Да, сыночка, – ответила та.
Сергей не знал о чём ему говорить. Ну не говорить же о том, что его