Дневник, или Заметки монстра. Михаил Алексеевич Рочев
толкнул на снег.
– Ну, чмо, как расплачиваться за такой косяк будешь? – налетел сразу Шурик.
– Да, давай, урод, не молчи. Скотина, меня отец из-за тебя кипятильником отхерачил, – подхватил Диман.
Я стоял молча на шатающихся ногах. Меня раздирала злость и ненависть. Я вспоминал Витьку, перед глазами пробегали все лучшие моменты наших встреч: как он защищал меня в детстве, водил в кино, играл со мной. Не дожидаясь ответа от Сереги, я со всей силы зарядил ему ботинком в лицо. Снег моментально стал багряным. Разбив ему нос, я начал пинать его и все никак не мог остановиться. Помню, как пацаны оттаскивали меня… Чей-то кулак летит мне в лицо… Мощный удар… Темно. Я теряю сознание.
1991 год. 27 октября. Утро
Ломит все тело. Вчера перебрал. Черт! Как болит нос. Взглянул на себя в зеркало. Одуреть!!! Под глазами переливаются фингалы, нос опухший, лицо все заплыло. Да, славно провел вечер. Интересно, кто это так меня отделал, ни черта не помню.
– Как тебе не стыдно, у тебя брат умер, а ты как свинья нажрался. Весь избитый. Тебе же только 12 лет. Что с тобой дальше будет? Я тебя спрашиваю, что ты молчишь? – стоя на пороге в комнату, мать завела любимую пластинку.
– Мне уже 13, и со мной все будет нормально, и я вчера не пил, – сквозь зубы процедил я.
– Тебя на руках Леша занес, вся одежда в крови, и перегар до сих пор в комнате стоит.
– Я не пил! Просто упал и разбил нос.
– Я уже устала от твоих выходок и вранья. Тебе что, плохо живется?! Мы с отцом все для тебя делаем. Посмотри, у тебя же все есть. Чего тебе не хватает?! Мы работаем, не покладая рук, а ты только шляешься с такими же отморозками, как и сам…
– Ничего не хочу слышать, вы меня все достали. Мне в школу надо собираться, опаздываю…
– Совсем уже допился, сегодня же выходной. И вообще, с таким лицом тебе и твоим дружкам самое место в колонии для малолеток. Допрыгаетесь! Вас всех рано или поздно посадят. Будет вам уроком…
– Отстань от меня, прошу! Я вас всех ненавижу! – Опять сорвался.
– Вот твоя благодарность, надо было тебя в детстве придушить. Какое же ты чудовище! – последние слова мать проговорила сквозь слезы, – Витька умер, а тебе и дела нет…
– Он не умер, его убили! – прокричал я.
– Нет, он сам повесился, вскрытие показало, что у него был рак. Он все скрывал, месяца через три он все равно бы умер…
– Я не верю, не могу и не хочу верить. Зачем он это сделал именно сейчас, почему? – Я почувствовал, как горлу подступает комок.
– Не знаю. В крови обнаружили алкоголь. Напился, вот и решил свести счеты с жизнью.
– Они же хотели пожениться с Лариской… Я не понимаю… – Слезы предательски вырвались из глаз.
Мать молча вышла из комнаты. Я остался один. Блин, какая же все-таки долбанутая жизнь начинается.
1991 год. 29 октября. Утро
Похороны. Давно в нашей семье никто не умирал. Сколько народу пришло проститься с Витькой. Его многие знали. Еще бы, он был хорошим