Плач серого неба. Максим Михайлов
выпалил оборванец так стремительно и четко, что я едва не зааплодировал.
– Можешь ведь. Только чего тебя ко мне-то понесло?
– Так вы же мастер Брокк? – бродяга зловонно прокашлялся, взлохматив слипшуюся бороду, и его голос внезапно зазвучал даже мелодично, с легкой элегантной хрипотцой, – частный детектив из газеты?
– Из откуда?.. О, ясно, – я криво улыбнулся, глядя на зажатый в заскорузлых пальцах обрыкок, скорее всего, «Портовой колокольни», столь популярной у мастерового люда. Для чего только этот самый люд ее не использовал – чтение было, подозреваю, даже не самым популярным способом. Конкретно в этот обрывок, судя по намертво прилипшей чешуйке, заворачивали рыбу. Еще были «Иглы разума», любимое чтиво знати, но, во-первых, их печатали на по-настоящему белой бумаге, а во-вторых я решительно не представлял, как бы даже одна страница попала в руки к кому-то подобному. – Я-то это я, но что с того? Даже если ты где-то украл достаточно серебра, я в этом городе больше не работаю.
– В-вы не п-понимаете, – снова зазаикался нищий, – полицейские меня того! И пинка еще! А я же правда свидетель! П-похищения! Причем… причем… – дрожащая рука исчезла под лохмотьями, нарушив хрупкую преграду между давно немытым телом и внешним миром. Впервые за тот день я был счастлив, что воздух такой влажный и тяжелый – отвратительный смрад лишь слегка щелкнул по носу, и я спешно шагнул назад. – Не простого кого тащили, да! – Кулак вырвался наружу, метнулся ко мне, раскрываясь, словно жутковатый цветок о пяти грязных лепестках. Блеснул золотом щит, подмигнул синий сапфировый молот в его середине. При виде герба цвергольдского царства мне едва не стало дурно.
– Ты ж… совсем сдурел?! – я принялся в ужасе озираться, надеясь, что никто нас не видит. – Ты кого подставить решил, рвань? Чтоб меня за твою кражу ловили? Пошел вон! И впредь смотри, что тащишь.
– Да не тащу я! Не тащу! – отчаянно заорал бродяга. – Двое! Мешок ночью несли! А в мешке – дыра! А из дыры – рука! Вот с нее-то колечко и слетело.
– Отстань, говорю! – я готов был его ударить, но останавливала брезгливость.
– Не отстану! Мне в полицию нельзя, они меня того!
– Я тоже тебя сейчас того! – взвыл я, когда он сделал еще шаг. Нищий как-то горестно запрокинул голову, и спутанные волосы мотнулись в сторону, обнажив между двумя налитыми кровью глазами третий, – полуприкрытый и бельмастый. Пошел вон, отродье, – гадливо вскрикнул я, ботинком отпихнул мерзавца прочь. – Проваливай отсюда! Ищи полицию. Я тебе не помощник, – стараясь не поворачиваться к нищему спиной, я быстро влетел в привокзальный трактир «Любимица Судеб».
Но сердце уже сбилось с шага и заныло. Так всегда: ничего пока не случилось, ничего еще толком не сказано, а оно, непоседливое, уже чует – что-то будет. В последние лет пять такое ощущение посещало меня, лишь когда по долгу службы приходилось нырять со светлых улиц в темные омуты