Российский колокол. Спецвыпуск. «Новогодняя молния». Литературно-художественный журнал
он всё же гений,
А вдруг пропьёт своё мастерство?
Очень ценишь свою свободу,
Не могу, мол, тебя понять.
А какая же ты по счёту?
Пальцев хватит пересчитать?
Ну и ладно, живи как хочешь,
Зажигай, пока молода.
Только помни, что миг непрочен
И что молодость не навсегда.
Мы когда-то хотели сына,
И было вместе нам хорошо,
Просто так, без всякой причины.
Просто вместе – чего ещё?
Не смогу я тобой отчаяться —
Мне бы только тебя простить.
Я уйду, а ты возвращайся,
Если вспомнишь меня любить.
«Прекрасен первый стук в ворота…»
Прекрасен первый стук в ворота
Размытым ветром и кольцом.
Расправлен выбором, и бродом,
И гневным выкриком в лицо.
И плотно плоть в ладонях веры
Прильнёт к привычным берегам,
Чтоб затаить осколки первых
Рассветов в многоцветный храм.
Неважно, что вокруг привычный
Рисунок полуночных крыш,
Такой медово-черепичный —
Ты это снова не простишь.
Соединением рассвета
С тягучей поступью корней
Раскрыть нельзя ворота в лето
Изяществом лесных камней.
Но вечен дом твоих касаний,
И вера суетно-крепка,
И в день неутомимо-ранний
Ветвь с алым плодом высока.
Неважно. Распахнулись руки
Над первозданной пустотой…
Возьми корзинку у старухи
И отнеси её домой.
«Мне нужен путь, ведущий к ветру…»
Мне нужен путь, ведущий к ветру
(Я не приму другой погоды),
И в день, который будет в среду,
Оставлю место для природы
И подарю деревьям листья
На день, затем (поближе к ночи)
Я превращу их в серебристья
С узором ярко-красных точек.
Луна приятно удивится
Такому странному явленью
И позабудет чьи-то лица,
А также руки и колени.
И вот тогда, почти случайно
(Что в общем даже и не ново),
Я расскажу чужую тайну
И напишу другое слово.
«Ветер перестаёт биться о стены домов…»
Ветер перестаёт биться о стены домов.
Слабый дождь превращается в ливень, и его тучи нависают
над городом детских снов.
Зонты раскрываются цветами из асфальтового тела мостовых,
дождь сучит в них.
Ты сжимаешь пальцами ручку красно-жёлто-полосатого
зонтика, сопротивляясь ветру, что раньше бился о стены
домов, а теперь вот вырывает из рук цветы.
Как жаль, что ты не видишь их красоты,
ведь ты глядишь снизу. Ведь кто-то должен быть снизу,
если сверху – я и только тучи, и за ними – солнце и мокрый
кот на крыше.
Выше.
«Этот день нереально чистый…»
Этот день нереально чистый
От начала