Российский колокол. Спецвыпуск. «Новогодняя молния». Литературно-художественный журнал
в конце концов.
Все надежды у них и все планы связаны лишь с тобой.
Они, уткнувшись в экраны, готовы уже, молодцы.
Нажать кнопку play, чтобы случился последний бой,
И тут же войдут в игру историки и певцы.
Крутобёдрая, ты и умеешь крепко держать в руках
Приводные ремни наших истин, наших сомнений и снов.
Сестрёнка твоя – отвага, и твой названый братец – страх,
Они кружа́т, точно птицы, поверх непокрытых голов.
Заждались многие. Давай уже, детка, давай, давай, не томи,
Ведь не ты эту шарманку крутила десятки лет,
Зато ты хорошо умеешь управляться с людьми,
Несколько движений – и их уже нет.
Баллада о послевоенном мире
На окраине, на пустыре
Собирает бутылки малец.
Он забыл уже, что в октябре
Всему городу вышел п…ц.
Он забыл, как входили в метро.
Он забыл, что летали в Париж.
Тут столовое есть серебро
И листы ночью сорванных крыш.
Ночевать он пойдёт на вокзал,
Там же можно бутылки сдавать.
И ещё губернатор сказал,
Что нельзя ничего подбирать.
Губернатор сидит у ворот,
Там, где раньше был оптовый склад.
Мамка с ним уже месяц живёт,
Они счастливы, как говорят.
«Ответь, кто ты есть, площадной дурак…»
Ответь, кто ты есть, площадной дурак,
Зачем ты здесь, для кого ты так,
Кому ты враг, кому – точно не друг,
Заходит глубо́ко ли старый плуг?
Вот земля твоя, родники твои,
Остаётся ли голос, чтоб о любви,
Ибо первый волос уже упал,
Кем ты раньше был, на кого восстал?
С этой верной частью, одной шестой,
И безмерной властью, порой дурной,
С этой чёрной честью, с этой белой тьмой,
Как придумать песню, чтоб вела домой?
Голоса чужие или нет – свои.
Не петля на вые – так давай трави
Эти байки-сплетни, этот хрип-вопрос.
Твой обол – последний, где же перевоз?
И пошто на берег тебя чёрт принёс?
«Жил на земле Лот…»
Жил на земле Лот,
Был у него Бог.
Бог сказал, что сожжёт
Всё, что Лот не сберёг.
Город сожгу, страну,
Домик на берегу,
Уничтожу и прокляну.
Не оглядывайся на бегу.
Здесь не твоя война,
Изгнания едок дым.
Оглянулась на дом жена —
Стала столбом соляным.
Праведник вечно прав,
Такой у него приплод.
Будет он долго здрав,
Пока в свой час не помрёт.
За собой не зная вины,
Вряд ли запомнит он
Образ родной страны,
Лица тех, кто испепелён.
Покорился морали – изволь
Иди, куда повели.
Нам остаётся соль,
Древняя соль земли.
«Было дело, мы блудили…»
Было дело, мы блудили,
Пели-спали,