Выжившие. Люси Кларк
большинство решений я так и принимаю: «Можно к тебе зайти?» – «А пошли!»
Наверное, мне пошло бы выделять глаза черным карандашом, и брови подчеркнуть не мешает, но как-то лень.
– Ничего так, – сообщает он и делает шаг от камина… кажется, идет к дивану. Так… Нет, проходит дальше по комнате к выходу.
– Мне надо наведаться в одно место.
Наведаться? Так еще говорят?
Ой, он идет не к той двери! Вскакиваю с дивана… поздно – парень опускает ладонь на дверную ручку…
– Не туда… – запоздало предупреждаю я, однако дверь в соседнюю комнату уже открыта, щелкает выключатель.
Парень остановился на пороге как вкопанный.
Он стоит спиной ко мне, но я прекрасно понимаю, куда он смотрит: удивленно обозревает стены комнаты.
Давно туда не заходила, однако что внутри, знаю.
– Это еще что? – сипит он.
Очередная композиция в плей-листе еще не зазвучала, и тишина застала нас врасплох. Молчание явно затягивалось, вопрос повис в воздухе, словно занесенный для расправы меч.
– Дверь в ванную там, – довершила я ранее начатую фразу.
– А это что такое?
Стены соседней комнаты закрывают соединенные натянутыми цветными нитями вырезки из газет, карты и фотографии, перемежаемые клейкими стикерами для заметок с написанными от руки вопросами. С фотографий смотрят недвижные глаза незнакомцев, заголовки вопят: «Пропал!», «Самолет бесследно исчез с радаров».
Представляю, что обо мне думает парень. Отлично представляю.
В середине композиции – газетная статья с фотографией небольшого самолета, белую обшивку режут ровно пополам две красные полоски. Ниже – фотографии двух членов экипажа и семи пассажиров.
Я молчу, парень поворачивается и, глядя на меня, спрашивает:
– Тот пропавший самолет?
Я нехотя киваю.
– Ты… это у тебя по работе?
Я хватаюсь за протянутую соломинку и лгу:
– По работе, да.
– Ну да, ты же сказала, журналисткой работаешь. – В голосе чувствуется явное облегчение, он уже не выглядит таким настороженным. – А я помню, что писали про тот рейс. Они на Фиджи летели, да? Самолет пропал. Исчез с радаров. Никто его больше не видел. Ни сигналов, ни обломков. Чертовщина какая-то.
Я продолжаю молчать.
– Вроде в прошлом году?
– Два года назад.
Два года и шесть дней.
– Что тогда только ни говорили: самолет захватили террористы, пилот задумал покончить с собой… Ты ведь это самое и расследуешь?
– Угу, – односложно мычу я.
– А ты всегда берешь работу домой? – В голосе парня снова недоверие. – У тебя тут офис или?..
Я довольно долго молчу и наконец выдаю:
– Или.
Похоже, он начинает что-то подозревать. Еще раз оглядывает фотографии, потемневшие на краях газетные вырезки, пожелтевшие прямоугольники липкой ленты, снова поворачивается ко мне. На лице парня написана тщетная