.
предложения, абзацы, подзаголовки, цитаты и мнения. Ищу хоть что-то новое – увы, по большей части попадается уже давно известное.
Пальто снимаю только через час. Через два скидываю кроссовки. Томящаяся в микроволновке лазанья забыта. Вперив глаза в экран, горстью ем сухие хлопья прямо из коробки, не замечая, как они просыпаются на одежду, запиваю вином.
Проверяю почту, снова и снова, до ломоты в пальцах.
Гляжу на стену, рассматриваю выцветшие газетные вырезки, фотографии с покоробившимися краями. А ведь я чуть не закрыла дверь в эту комнату навсегда. Даже моя одержимость дала слабину, и я чуть не отказалась от поисков Лори.
Новые мысли и версии роятся в голове, как пчелы. Прощупываю каждый новый вопрос и зацепку, однако все они заводят в тупик, туже и туже затягивая гаечный ключ вины на горле…
Решительно встаю из-за стола и протягиваю руку к сегодняшней газете, отрываю первую страницу и прикалываю в середине стены, сразу над фотографией Майка Брасса.
«СЧИТАВШИЙСЯ ПОГИБШИМ ПИЛОТ НАЙДЕН ЖИВЫМ НА ФИДЖИ» – заново перечитываю статью. «Выяснилось, что после исчезновения самолета Майк Брасс жил на крупнейшем острове архипелага Фиджи под вымышленным именем».
Он не погиб. Но зачем решил спрятаться?
Всматриваюсь в холодные голубые глаза на фото: что произошло в самолете, если пилот предпочел скрыть это от всех? Кое-что я знаю, но этого мало. Слишком мало.
Опираюсь ладонями о деревянную столешницу, пытаюсь сосредоточиться.
Вдох. Выдох.
Наклоняю голову вперед, закрываю глаза.
Вдох. Выдох.
Так. Пилот жив.
Что дальше?
Что стало с самолетом? Где остальные пассажиры?
Лори, Лори! Что случилось на борту? Расскажи мне!
Жду, что в голове зазвучит ее голос… По щекам текут горячие слезы. На этот раз она безмолвствует.
Тишина.
Вздрагиваю от телефонного звонка.
– Алло?
– Это Пит.
– О… – я не нахожусь с ответом. Больше года не разговаривала с бывшим мужем Лори.
– Видела новости? Нашелся пропавший пилот. Эрин, ты что-то знаешь? Это правда? Он жив?
– Да, я в курсе. Его допросили в больнице. Скоро должны выслать расшифровку стенограммы.
Нажимаю на кнопку «обновить» – во входящих пусто.
– Ага, так, значит, – размышляет Пит. – То есть живой, а сам ни слуху ни духу.
Я молчу.
– И что, по-твоему, это значит? – вопрошает он.
Оставляю вопрос без внимания и задаю свой:
– Как дела у Зоуи?
На краткий миг представляю, что с Зоуи все кончено: она получила несовместимую с жизнью травму в результате неудачного приземления на коврик для йоги или погибла, уронив на себя гирю. Но, вспомнив их с Питом прелестную круглолицую малышку, которой досталась улыбка отца, решаю сосредоточиться на деле, отбросив туманные помыслы о расколе в отношениях.
– У Зоуи все нормально, Эрин. Лучше расскажи про себя.
Последний раз он задавал этот вопрос на поминках