Дети Света. Виктор Сухарев

      Усталый путник за столом

      Здесь чует родственные души,

      Да кот мурлычит о былом

      Подняв недремлющие уши…

      Не мглит пока осенний дождь,

      И лист не тронут бабьим летом.

      Но ранний лес тем и погож,

      Что свежесть в нём теплом согрета.

      Где млечны сонная листва

      И дальний поворот тропинки,

      Где откровенье естества

      В тяжёлых ягодах рябинки.

      Не в красках, а в полутонах

      Оттенки осени и лета…

      Дух леса замер в двух мирах,

      Как на пороге потусвета.

      На росной капельной пыльце

      Сквозь ветви солнце серебрится.

      И свет спокоен, как в Творце,

      И предосенний лес дымится.

      Вороны радостно орут,

      И снег сползает с мокрой крыши,

      И вётла обновлёно дышат,

      И вязь на синем шёлке ткут.

      Ах, март! К киоску для цветов

      Ты протоптал пути-дорожки,

      А трое мартовских котов

      Ведут осаду рыжей кошки.

      И солнце, млея на щеке,

      Так остро проявляет тени,

      Что, как из сна, в дремотной лени

      День выплывает налегке.

      И, кажется, весна поёт!

      Да так, что сердце подпевает.

      Быть может, от того, что знает,

      Что жизнь всегда возьмёт своё.

      В твоей каморке за углом…

      Что тут сказать? Та мастерская,

      Где из-под твоего резца в твой дом

      Душа вселяется живая.

      Нет, ты не шепчешь над водой,

      Но колдовство в тебе нетленно,

      И оттого давно седой,

      Что душу вложишь и в полено.

      Так на холсте твоём очаг,

      Как ремесло твоё пылает!

      А за холстом… Да будет шаг,

      Что дверь в твой хлеб приоткрывает.

      Туда, где счастье, как твой пот,

      Когда оно пред ним, как эхо,

      Когда, не зная наперёд,

      Ты в куклу вложишь человека.

      Натри горбушку чесноком,

      Посыпав солью непременно.

      Зажги талант под котелком,

      В котором твой глоток Вселенной.

      Как сладок долгожданный птичий лепет,

      И как струится, тлея до утра,

      И, растворясь в прохладе, душу теплит,

      Как в детстве, дух вечернего костра.

      Пока рассвет не прикоснулся к соснам,

      Всё пепельно-прозрачно, но от сна

      Нет и следа, когда к открытым окнам

      Свой зов разносит певчая весна.

      И кажется, душа плывёт, и ноги

      Над росною, белёсою травой

      Несут её куда-то от дороги

      На лепет птиц по шубе моховой.

      Весна