Дети Света. Виктор Сухарев

      Люблю приметы февраля,

      Где ноги тянут в лес, где я

      Забудусь на знакомый звук…

      Люблю я дятлов перестук —

      Оркестрик солнечного дня.

      Блаженна оттепель, но в ней

      Предвестье новых зимних дней,

      Где я, как снежный человек,

      Уставлюсь на виденье-снег —

      Причуду в грации ветвей.

      Где мгла затянет, как в сукно,

      Рассвет, которому дано

      Гореть сквозь облачную проседь,

      Когда он зов весны возносит

      На бледно-голубом панно.

      Вот так и в жизни. Всё дотла —

      И оттепель, и где-то мгла.

      И хорошо, когда сквозь проседь

      Весной, когда по жизни осень,

      В душе есть место для тепла.

      В моих руках, что ни страница, крест,

      Как ни тяжёл, да высоко возносит,

      Где взгляд в немытое окно – вразрез!

      Душа болит, да ни о чём не просит.

      О, ты, моё Отечество, прости

      За то, что эту боль, как веру в Бога,

      Не каждому по силам донести

      Сквозь суету до смертного итога.

      Возвышенны две первые строфы.

      Я сборник твой читаю как анкету

      С графы «фонариков» до исповедь-графы,

      Как вид на жизнь по волчьему билету.

      А мне бы время развернуть назад

      Да спеть с тобой в утробе коммуналки,

      Когда плевать на крашеный фасад,

      Соседей, «кухню» да нутро с изнанки.

      Но ты допел свой искренний мотив.

      Не крылья – крест. И за твоим полётом,

      Читая, я слежу, а, значит, жив

      Твой путь к мечте, где «храм за поворотом».

      Не в разговоре простодушном,

      Не в забытье, не в чутком сне

      Не описать, как день воздушно

      В закат струится по весне.

      Как поэтичен майский вечер,

      Когда в нём гаснут небеса,

      А птицы, как на тайном вече,

      Вдруг приглушают голоса.

      Когда в томленье – вдохновенье.

      А в задремавшей тишине

      Весна ждёт утра и цветенья

      И светом теплится во мне.

      Утонет в сумерке крапива,

      В лучах блаженства догорят

      Все дымки дня… Лесная Жива

      Во тьме сомкнёт свой тёплый взгляд.

      Твоя земля, Россия, тот мольберт,

      Где кровь, как краску, замешал Создатель,

      Чтоб написать изысканный портрет,

      В котором воплотился бы на свет

      Его таланта верный обладатель.

      О, Пушкин… Где величье простоты,

      Там светел дух и путь к нему не тленен!

      Я возвожу во времени мосты

      И думаю, а если бы не ты,

      А был бы Фетом