Сансара, тормози! Продолжение. Андрей Бархударов
орая является продолжением повести «Сансара, тормози!», мы снова будем свидетелями удивительных похождений бесогона и ясновидящей. На этот раз приключения будут разворачиваться не только в нашем мире, но и благодаря открывшемуся новому дару Павла в мирах духовных. Мы познакомимся с множеством духовных и не очень существ, узнаем о том, как события в духовных мирах отражаются на течении жизни и событийности нашего мира.
01. Вот и поговорили
С треском лопнул кувшин:
Ночью вода в нем замерзла.
Я пробудился вдруг.
Басё (1644—1694).
Я сидел на прибрежном песке в паре метров от среза воды и смотрел на медленно накатывающие волны. Они лениво набегали и на излете обтекали редкие торчащие из песка камешки. Было не холодно и не жарко. Как по мне, погода была в самый раз. И солнце светит ярко, и ветерок слабый, и при этом совершенно не припекало. Почему-то вспомнилась поездка на Сахюрту1, где погода и не такие кренделя выкидывала. Но это было точно не побережье Байкала.
Где я находился, было совершенно непонятно. Более того, даже выяснять этого не хотелось. Было хорошо. Мне подумалось, вот если бы сейчас оглянуться и увидеть в метрах тридцати позади себя небольшой аккуратный дом, расположенный на границе соснового леса и песчаного пляжа. Одноэтажный с огромными в пол окнами. И обязательно с террасой. Почему-то оборачиваться было страшно. Но я же бесогон. А бесогоны знают, источником страха всегда являются бесы. Потому я просто обязан был повернуться. Не ради любопытства. А чтобы никогда не давать места страху.
Я оглянулся. Был и сосновый вековой бор, и был дом. И был он точно таким, каким я его себе представлял. Даже кресло с наброшенным на спинку шотландским клетчатым пледом стояло на террасе там, где должно стоять. Я отвернулся. Стало тоскливо. Но лишь на мгновение. Я встрепенулся, с трудом отогнал накатившую грусть и стал смотреть по сторонам. Берег был однообразен, и вид слева не сильно отличался от вида справа. Только редкие пучки травы возвышались над миниатюрными дюнами, навеянными прибрежным ветерком.
Немного поразмыслив, решил, что раз уж я здесь оказался, то стоит не сидеть, созерцая монотонно шумящий легкий прибой, а посвятить время изучению окружающего мира. Удивительно легко я поднялся на ноги и бодрой походкой пошагал к своей мечте. К одинокому дому на диком пляже. Мне всегда хотелось жить в таком месте. Чтобы, выходя утром на порог, не осматривать высящиеся из-за забора дома соседей. Чтобы, если захотелось почесаться, чесаться без оглядки на взгляды посторонних. Только море и берег. И плевать какая погода. Пусть она будет разной. Пусть будут и шторм, и штиль, и легкий бриз. Все годится. Все в радость.
У лестницы в три ступеньки, которая вела на террасу, я остановился. Не то что бы я боялся сделать эти три шага. Скорее хотел отсрочить неминуемое. Какое-то внутреннее чувство подсказывало, там меня ждет встреча с мечтой. С идеальным ее воплощением. И я не знал, что буду делать, чего желать, о чем мечтать после ее обретения. Это чувство подобно тупику. Казалось бы, вот оно – воплощение чаяний. Мечты, которая, казалось, невозможна. Вот она! И как теперь жить дальше? Без цели, без идеи… Сидеть и балдеть в кресле, глядя на море?
– Хотя! – сказал я вслух, махнул рукой и в два прыжка оказался на террасе. – Я что-нибудь еще придумаю! – уверенно сказал сам себе вслух и засмеялся.
Терраса была, как бы сказать получше – она была правильной. Террасная доска из неубиваемой не гниющей вечной ангарской лиственницы. Аскетическая без лишних финтифлюшек ограда. Несколько кашпо с цветами были подвешены на тонких цепочках под навесом террасы. И кресло… Старое широкое крепкое из гнутой древесины, обитое немного выгоревшим гобеленом. Обивка была закреплена ровной чередой гвоздиков с литыми медными шляпками. Казалось, что в этом кресле еще мгновение назад сидел один из древних волхвов. Оно буквально дышало историей, излучало силу и манило своим удобством. Рядом стоял маленький резной столик из красного дерева. Столешница инкрустирована позеленевшей старой медью, перламутром с редкими вставками из бледно-зеленого хризолита. Ножки этого антикварного чуда искусно выточены и имели форму извивающихся лиан. На столике стояла кофейная чашка из потрясающего «мягкого» английского фарфора, украшенного тонкой золотой вязью. Но самое главное, это было содержимое чашки. Она была наполнена раскаленным свежесваренным кофе. Судя по аромату, напиток варили в турке и варили идеально. Я присел на краешек кресла и взял чашку в руку. Осторожно, чтобы не обжечься, пригубил тягучий напиток и понял, это самый вкусный кофе, который мне доводилось когда-либо пить. Он был волшебен.
– Интересно, а кто его приготовил? – спросил я сам у себя. Впрочем, ответить было некому. Поэтому вопрос повис в воздухе и растаял, как дымок от сигареты. Дымок? Захотелось закурить. Я начал хлопать себя по карманам и осматриваться по сторонам. Мой взгляд остановился на деревянной резной сигарной коробке, которой раньше на столе не было.
– О! Только бы не сигары! – сказал я и медленно приоткрыл
Сахюрта – Село в Ольхонском районе Иркутской области на берегу Байкала.