Записки городского сумасшедшего. Владимир Сонин
бы устроила уют в доме, родила детей и посвятила себя целиком и полностью хранению домашнего очага. И, что удивительно (а может быть, и нет), так и вышло: он женился именно на такой девушке, родились у них дети, и жили они с женой мирно и счастливо. Но это было потом, спустя годы…
Раздвигаем руками заполняющий все помещение сигаретный дым и людей, жарких и пьяных, пробираемся сквозь толпу. От всей этой обстановки, духоты и висящего в воздухе никотина меня начинает шатать. Водка, выпитая перед приходом сюда, как будто вступила в активную фазу. Понимаю, что много добавлять нельзя, иначе быть беде. Пробираемся к бару. Леха, чтобы его было слышно за гремящей музыкой, орет мне на ухо:
– Ты чё будешь?
– Пива, наверное.
– Может, текилы?
– Чё-то меня развезло. Лучше позже.
– А я выпью.
– Давай.
Берем пиво, текилу и какой-то синий коктейль для моей подружки. Леха выпивает сразу и говорит официанту повторить текилу и налить еще пива. Думаю, что это он зря.
– Пойду посмотрю, может, места есть, – говорит Леха и уходит искать для нас свободный столик.
Возвращается через пять минут.
– Там мест нет. Но есть свободный бильярдный стол. Пошли туда. Через полчаса стриптиз будет. Поиграем пока.
Леха выпивает вторую рюмку, берет пиво, и мы идем в комнату, где стоят бильярдные столы. В русский бильярд я не могу играть даже трезвым: при отсутствии навыка попасть в узкую лузу практически нереально, а пьяным – нереально втройне. Сквозь кумар вижу плавающий стол, Леху, пытающегося попасть по шару, думаю, что текилу он выпил все же зря, смотрю на сумку моей подруги, стоящую на полу, думаю: надо же было купить такое дерьмо – и зависаю. Прихожу в себя от толчка в плечо. Поворачиваю голову.
– Ты чё… завис? – заплетающимся языком спрашивает Леха.
Сморю на него и понимаю, что развезло его конкретно. Меня же вроде начало отпускать. Или я просто привык к такому состоянию… По крайней мере, я не чувствую себя плохо.
– Все нормально, – говорю. – Пора двигаться к сцене. Скоро начнется.
– Да-а-а, – говорит Леха. – Надеюсь, сегодня бабы будут… А не этот урод в стрингах… А то я всю сцену заблюю.
Говоря про урода в стрингах, он имел в виду стриптизера, выступающего под сценическим псевдонимом Джангл – некое подобие всем известного Тарзана. Девки визжали от вида его голого торса и других частей тела. Мы же женского восторга по этому поводу не разделяли и обычно удалялись прочь, если вместо сексапильной красотки на сцену выходил накачанный красавец. И хуже всего было то, что в этом заведении никогда не объявляли заранее, какой стриптиз будет – мужской или женский.
Пробираемся к сцене. Леха впереди, беспардонно расталкивая народ, мы за ним. Смотрю на него и думаю, что так недолго и по роже получить: толкнешь какого-нибудь агрессивного хмыря, и разборки обеспечены («Пойдем выйдем» и все такое). Леха, очевидно, об этом не думает. И нам везет: люди возмущаются, но не более