Пьющие чудо. Кирилл Князев
отодвигаются. Их спор становится слышен и мне.
– …семерину сюда? Тупень.
– А я тебе говорю, попробовать можно. Железо-то потянет.
– Ты на параметры глазами смотрел, или чем? Тока инсталлер оно потянет…
Незнакомка в свете торшера кажется симпатичной. Зелёные глаза, длинные русые волосы. Пренебрегает модными стрижками – гуманитарий, наверное. Ничего, наверстает.
Она молча берёт бутылку, наливает себе.
– Почему водка? – спрашивает. Голос у неё приятный. С лёгкой хрипотцой. – Шампунем и Беллой брезгуешь?
– Водка для души, – объясняю.
Стаканчики сталкиваются под мелодичный фолк.
– Душа болит? – спрашивает девушка, отставляя пустой стакан. Даже не поморщилась. «Добро» – как говорит Дан.
Киваю:
– Болит.
– Смыслишь, – изрекает собутыльница. – Ира. Пусть на завтра только голова будет больной.
– Фокс, – машинально отвечаю. Хмель ударил в голову. Не мудрено – после такой-то прогулки.
Ира удивлённо вскидывает брови:
– О как! Имя оттуда, откуда и тост?
Старательно делаю вид, что не понимаю, о чём она говорит.
– Это ведь иллюзорщиков присказка, – говорит она. Тянется куда-то за спину, достаёт ещё один стаканчик. Вместе с ним – пачку «Pall Mall». Чиркает зажигалкой, закуривает. Даёт прикурить и мне. Выпускаем дым в потолок, пепел стряхиваем на пластиковое донышко стаканчика.
Мне сегодня не хочется врать. Не хочется юлить, изворачиваться. Может быть, сказывается усталость. Или алкоголь. В конце концов, кто она такая? Не знает меня, я не знаю её. Почти инкогнито.
– Пусть тост, вместе со мной, будет частью мифологии.
Смеёмся.
– Что ж, герой сказаний. Полагаю, танцевать ты не станешь?
– Уволь.
– Я вернусь.
Задумчиво смотрю на танцующих. В голове – приятная пустота. Красивые движения понемногу оборачиваются мельтешением. Безумным цветным узором, какой, наверное, видят лишь стихийники.
Если крепко выпить, можно ненадолго уснуть. Некоторые этим пользуются, погружаясь в пучину хаоса. И этот путь, из множества других, не мой.
Но только не сегодня.
Ира выполняет обещание. Возвращается ко мне. Довольно улыбаясь, расстёгивает молнию толстовки. Ехидно щурясь, бросает кофточку на диван, к влюблённым. С внутренним удовлетворением отмечаю, что фигурой Бог девушку не обидел. Не худая, и полноты не видно. Так обычно бывает в двадцать лет. Счастливое время. Моё время.
– Убили? – спрашивает она.
– Самую малость.
– Интересная у вас жизнь. Как у агентов. Двойная.
Смеюсь. Да уж, верно подмечено. И кончаем, как они – плохо. Но, если посмотреть с другой стороны, Канва того стоит.
– А я гляжу – красивый вроде парень сидит. Романтично-грустный такой. Дай, думаю, подойду, познакомлюсь…
– Но вот незадача, объект интереса оказался иллюзорщиком, – заканчиваю за неё.
Ира качает