Стихиатрия. Александра Сашнева

      От твоей любви убегаю,

      Мне в ней одиноко и страшно.

      Я в ней чужая, все потерявшая.

      Пусть кружат меня трамваи,

      Из вчерашнего везут в завтрашнее.

      Пусть везут меня по директу

      С севера к югу,

      Пусть хоть что-то моим останется —

      Хотя бы пустая

      Скамейка в парке,

      На которой ножом нацарапано:

      Аня плюс Витя равно вечность.

      Ты думаешь, что я бессердечна.

      Я знаю. Но мое сердце давно вырезано и отдано псам бродячими,

      А теперь там, где было сердце,

      Сидит малыш-мальчик.

      Он и так осколки сложит

      И так составит, а на него из артерий кровь хлещет,

      Но он забыл, он не знает,

      Как зовут лекарство, что обезболит вампиров слюни.

      Это старый мальчик,

      А ведь был и он юным.

      Живые льнут к жизни,

      Жизнь – их отчизна,

      Ошибки – это лишь проба

      Различной пищи,

      Живые – яблоки ищут

      По своему вкусу.

      А мертвые уже отравились уксусом,

      им на земле нет хлеба,

      Они ищут

      Лестницу в небо.

      Теперь всегда, когда дождь,

      Я знаю – это твои шаги.

      Ты рядом со мной идешь,

      И просто молчишь.

      Ведь надо уметь молчать —

      Иначе дыхания не услыхать.

      И так мы идем вдвоем,

      Город вокруг шуршит,

      А мы идем и просто молчим.

      Сейчас мы зайдем в кафе —

      Мороженое с карамелью —

      Помнишь? Здесь у нас было

      Такое веселье —

      Переводили тогда —

      В школе еще – помнишь?

      Строчки из иностранных песен…

      Мир не тесен, мир так огромен,

      Но только когда мы вместе.

      Она торопливо его схоронила —

      Отдала в руки чужим тело.

      Она и при жизни его не хотела,

      А после смерти – тем более.

      Она его не любила до боли,

      Она этой болью делилась с дитями,

      Одни дети убежали на волю,

      Другие остались жить в яме.

      Она и сама не ведала, что творила —

      О любви и красоте говорила —

      Но всегда рисовала линии —

      Бесконечные линии

      И уж тем более, за эти линии она и держалась

      И между линиями ее было пусто

      Так же пусто, как то чувство

      Которое любовью она называла.

      И только когда его тело —

      Выпотрошенное