Стихиатрия. Александра Сашнева

      Поэт не должен жениться

      Стяжать для жены злато —

      Вовсе не для поэта.

      Поэты и так богаты

      Волей и словом и бестолочью

      Пускай они лучше украдкой

      Трахают чужих девочек

      И песни им пишут с тетрадки

      Уехали все белые лимузины.

      Меня приглашали в них сесть,

      Но там, внутри, было страшно —

      Просто жесть:

      В одном наблевано прямо на сидение,

      В другом два маньяка – один другого краше,

      Зайти к ним на съедение?

      В третьем еще что-то… Уже не важно.

      Уехали все белые лимузины,

      А я стою на дорогу и вдруг думаю —

      Какое счастье,

      Что кричат птицы, какое счастье!

      Ведь все, что есть у меня – это запах лета.

      Когда ты лежишь в траве в звоне кузнечиков,

      И над тобой высоко в небе

      Облака – невинные аки лики младенчиков.

      Время медом густым в тарелку

      Льется из поллитровой банки,

      Я тихонечко спозаранку

      Напеку тебе сладких яблок.

      Он так привык, что его все обижают,

      Что искал вечно поводов для обиды.

      А у людей были иные виды,

      Они о нем даже не думали.

      Осенние сквозняки в комнате

      Кисловатая корочка яблока

      Вы конечно же помните

      Как в меду любви утопали мы

      Мы лежали на белом светлые

      Небеса наклонялись над нами

      Мы навеки давали обеты

      И тотчас же о них забывали.

      Мы листали волшебную книгу

      И лампады во тьме разжигали

      Были вечностью наши миги

      И они нас огнем наполняли

      Поеду в Тюмень

      Буду есть там пельмень.

      Буду спать как тюлень.

      Мне приснится олень.

      И на буром коне в бурке

      Мальчик бурятский прискачет.

      Буром молний вонзится в небо

      Великий небесный сказочник.

      Я – длительный теплый день,

      В аллеях пылающих кленов