Беременна от мужа-тирана. Виктория Вишневская
мечтала стать врачом-хирургом. Но учиться этой специальности нужно долго, усердно, постоянно практиковаться. С моим отцом это невозможно.
Но желание лечить и помогать людям он во мне не убил. Меня вполне устраивает быть медсестрой. Всё равно это ненадолго. Пока папочка не выдаст меня замуж за какого-нибудь ублюдка.
Я вроде в двадцать первом веке живу, но… всё равно не могу строить свою жизнь.
То, что я сейчас здесь, не более чем поблажка. Он разрешил мне развлекаться до тех пор, пока не подыщет мне выгодную для него кандидатуру.
– Больна чем-то? – замечаю по складочкам на лбу, как он хмурится. Они у него выразительные, и… Чёрт, я впервые вижу человека, которому идут эти ничуть не портящие его морщинки.
Откладываю грязные бинты на столик.
– Нет, – приступаю к обработке раны. – Вы бы непристёгнутым больше не ездили.
– Так вышло.
– Ну, ничего. Через неделю выпишут, думаю.
Больше мы не общаемся. Я молча делаю ему перевязку и отчего-то чувствую себя неимоверно спокойно. Это по-дурацки, особенно после того, как вчера он предложил мне секс.
Может, потому что он умопомрачительно пахнет?
Наверное, в отличие от меня. Хотя я купалась вчера перед выходом на смену. Но после ординаторской надо бы принять душ. А то мне не по себе.
– Готово, – оповещаю его, закончив перевязку. – Теперь в постель и есть. Потом я сделаю вам обезболивающий укол. Придёт врач и точно скажет о выписке. С рёбрами долго не лежат, всё зависит от тяжести травм. Глядя на вас… Думаю, неделю. Но так как вы ценный гость, ой, пациент, вас могут здесь и подержать подольше. Особенно с головой.
– Завидный пациент?
– Богатый. Таких здесь любят.
– Ты слишком честная.
Пожимаю плечами и пытаюсь аккуратно усадить мужчину на кровать. Чувствую, церемониться с ним не надо, раз он такой живчик. Но отчего-то в этот раз не сопротивляется. Сажаю его в кровати, заранее приподняв спинку. Ставлю столик с тарелками перед ним и проверяю, не забыла ли чего.
Спать хочу ужасно!
– Приятного аппетита, – желаю ему и иду на выход.
– Стой, – доносится в спину. Останавливаюсь. Оборачиваюсь. И в этот раз я не выдерживаю и смотрю в его лицо. Сердце делает быстрое «ту-дум».
Да бред какой-то…
К кардиологу схожу. Сегодня Инна Фёдоровна на смене, должна принять.
– Покорми меня.
А?
Смотрю в серьёзное лицо. В серых глазах – ничего. Ни игривости, ни флирта. Или он тщательно скрывает свои эмоции за толщей льда?
– Это не входит в мои обязанности, – парирую, не собираясь этого делать.
– Твоему больничному комплексу нужно финансирование?
Закусываю губу.
В голове снова всплывают слова Сергея Александровича:
«А мы за тебя перед отцом твоим слово замолвим».
Нельзя так делать. Это унижение.
Покормить человека, который не может это сделать из-за ожога рук – да, но когда он в порядке…
А Бодров со мной играет. А я зачем-то вступаю с ним в эту игру.
Поэтому оборачиваюсь,