Исповедь Призрака. Confession of a Ghost. Премия им. Ф.М. Достоевского / F.M. Dostoevsky award(Билингва: Rus/Eng). Александра Крючкова
любят этот Дом, как и я. Это ИХ Дом. Он похож на Храм, на монастырь, будто я пришла сюда на постриг – послужить миру, оставив сам мир за дверью… Я налила воду в чайник и шла по коридору, как внезапно столкнулась с хозяином Дома, которому очень благодарна, он улыбнулся и спросил:
– Значит, ты теперь «на службе»?
Я засмеялась и кивнула.
– Ну и как тебе «служба»?
– Как и все… службы…
Не знаю, хватит ли меня надолго, но Этот Дом навсегда будет жить во мне, даже когда меня уже не будет ни здесь (в нём), ни в этой, до сих пор до конца не принятой мною, чуждой Земной Реальности…»
«С какой стороны описать вам слона? Ему 50. Высокий, симпатичный мужчина, безумно похожий на известного актёра, показывает мне рукой на стул рядом с его столом. Он – в белом. Я – в чёрном шёлковом платье на тоненьких лямочках, завязанных на плечах бантиками. Я сажусь и молча кладу перед ним листочек А4. Он молча читает, нервно выбивая дробь пальцами по столу, и задаёт уже привычный мне вопрос. Утвердительно киваю. Он пристально смотрит мне в глаза, размышляя, вздыхает и тихо, почти себе под нос, спокойно и даже как-то цинично произносит:
– Рано или поздно… ты, видимо, всё равно станешь… моей…
Он бросает взгляд на коллегу, а затем резко встаёт из-за стола, берёт меня за руку и ведёт прочь. Странное здание – полукругом. И коридоры – тоже. Я стараюсь не смотреть по сторонам, а только на него. Он идёт быстро, я с трудом успеваю за ним. Мы подходим к какой-то тайной комнате, но она закрыта.
– Подожди меня здесь. Не уходи никуда…
Я киваю, прижимаюсь к стене у двери и стараюсь ни о чём не думать. Он возвращается, открывает тайную комнату, пропускает меня внутрь, и закрывает за собой дверь. На ключ. Комната залита солнцем. Я непроизвольно жмурюсь и отворачиваюсь от окна. Я стою спиной к высокому столу. Он подходит ко мне близко-близко и почему-то почти шёпотом произносит:
– Ты очень красивая, но тебе это уже сто раз говорили и без меня…
Он показывает взглядом на стол, что означает «Присядь сюда», и, учитывая мой рост, берёт меня за руку и спрашивает:
– Помочь?
Не говорю ни «да», ни «нет», молча встаю на цыпочки. Он подхватывает меня за талию и усаживает на край стола. Молча смотрит в глаза. Кажется, что проходит вечность. Потом склоняется ко мне близко-близко, нежно убирает мои распущенные волосы за спину.
– Можно? – опять почти шёпотом спрашивает он, дотрагиваясь до тоненьких лямочек платья, завязанных в красивые бантики на плечах.
Молча киваю и невольно вздрагиваю. Он как-то очень медленно и задумчиво развязывает их. Платье скользит вниз до пояса на талии. Под платьем сверху ничего нет, кроме тела. Он отводит мои руки назад.
– Боишься? – тихо спрашивает он, и я молча киваю. – Так ты – трусиха? Это нормально,