Бывший. Игра на поражение. Лина Коваль
приготовление пищи и снабжена электрической плитой с объёмной вытяжкой, другая – под обеденную зону.
– Доброе утро, – произносит Адриан, с любопытством проезжаясь взглядом от моего лба до голых ступней.
Черт.
Вроде закуталась, а чувствую себя обнаженной. И почему поленилась откопать в чемодане носки?
Задрав подбородок, молча прохожу к холодильнику.
– Я что? Наказан? – спрашивает он, пряча улыбку за кружкой.
По-хозяйски исследую продуктовые запасы. Вчера мне фактически сообщили, что я пленница в этом доме, поэтому робеть я не собираюсь.
Подхватив ветчину в нарезке и листья салата, грациозно усаживаюсь за стол.
– Для человека, мечтающего о работе, ты слишком долго спала, – продолжает он со мной разговаривать.
Кидаю на него равнодушный взгляд.
Сооружаю из тостов, стоящих в центре стола, и своих находок бутерброд и смачно откусываю половину.
Боже. Как вкусно. Мычу от удовольствия.
Леди так не делают, но и джентльменов здесь не наблюдается.
Я могла бы тысячу раз ответить Адриану то же самое, что и сказала вчера вечером. Правда… это больше было похоже на истерику, а не на разговор.
Моя работа– это часть меня. Как рука и нога. Абсолютно равноценная. А он, поступив так со мной, обесценивает мои достижения.
Оскорбляет меня.
Но с учетом того, что вчера мои слова вызвали у Макриса лишь снисходительную улыбку, повторять я их не собираюсь.
Пережевывая, озираюсь в поисках кофемашины. Подскакиваю с места, нахожу красивую синенькую кружку в шкафу над мойкой и жду, пока кофе будет готов.
Украдкой наблюдаю за Адрианом, сидящим ко мне спиной. На нём только черные спортивные брюки и больше ничего!
Твою мать!
Кажется, что его манящие плечи, заняли весь мой эфир. Так бывает. Вроде и студия большая. Реквизита много, свет. Речь в кадре вполне понятна, диалог интересен, а взгляд то и дело ложится на что-то конкретное.
Например, на татуировку на правой лопатке. И похожую… за ухом.
– На этот уик-энд поедем на дачу к Умарову. В гости, – сообщает Адриан, дождавшись, пока я снова усядусь напротив него.
– Зачем? – нахмуриваюсь.
Он улыбается своей маленькой победе. Удалось всё-таки выбить из меня хоть слово.
– Надо налаживать связи. Умаров – старик консервативных взглядов. На жизнь, на семью. На ведение дел.
– Зачем тебе с ним общаться? Разве вопрос с покупкой артели не решён?
– Договорённость есть. Но враг не дремлет, – зелень в глазах-омутах становится чудовищно опасной.
– Прохоров? – предполагаю.
Адриан вдруг улыбается:
– Ешь давай. Бунтарка.
Фыркаю, отпивая свой кофе и снова принимаюсь за бутерброд.
Вчера вечером я и слышать ничего не хотела.
Выхватила свой чемодан и сразу поднялась в отведённую для меня комнату. Так была зла на грека, что думала, убью к чёртовой матери.
Сейчас же взгляд постоянно падает на эстетически приятную грудь и твердый