За рекою кукушка. Стихи. Виктор Серов

      Был сюжет, но не писался так, как надо —

      Оставались незаконченными строки, —

      Залипали у невидимой преграды,

      Как уставшие от истины пророки…

      Отчего-то становилось даже страшно —

      От потери неизвестной и никчёмной?

      Иногда ломался грифель карандашный,

      И точился снова с чувством обречённым.

      Рвались мысли жить на мятую бумагу,

      Где уже бывали строфы лет прошедших,

      Но писать их не хватало мне отваги,

      Знал – сочтут их позже бредом сумасшедшим.

      День рождался, и карябал невпопад я

      Тот сумбур, что мне привиделся сегодня.

      Но, когда проснулся, было всё ж досадно,

      Что с начала тот сюжет никак не вспомнить.

      Пусть нелегко судьбу благодарить

      И принимать от жизни мудрый опыт:

      Тяжёл тот груз, но выбор верный – жить,

      Не становясь никчёмным мизантропом.

      Но нелегко тянуть житейский воз,

      И гуж порою рвётся от натуги,

      И жизнь несёт, как поезд под откос,

      Что по судьбе даётся за заслуги.

      И жаль того, кто спину надорвал,

      Да и того, кто ждал всю жизнь подсказки:

      Судьба – не блажь для разных приживал,

      И не в хомут впряжённая савраска.

      Неведом путь и слог её строки,

      Как и объём, записанного свыше,

      Да и порой шаги не так легки,

      Но ты живёшь, раз небом был услышан.

      Дороги с юга пахнут дыней,

      Арбузом пахнут и вином;

      Дороги северные – рыбой,

      Грибами, клюквой и костром;

      А в городах совсем иначе:

      Впиталась гарь в житейский быт,

      Туман, остыв, соляркой плачет,

      Когда сквозь смог рассвет спешит.

      Но есть особый – современный —

      У пассажирских поездов:

      В вагон вселяясь, непременно

      Вдыхаешь запах отпусков;

      И много позже, вспоминая

      Свой туристический «вояж»,

      Нам ясно память проявляет

      Вагонно-ролтонный купаж:

      Нарезок сырных и колбасных,

      Салатов пряных и яиц,

      И тел вспотевших, понапрасну

      Салфеткой пот стиравших с лиц…

      Бежит по рельсам память лета —

      Плацкартов душных и сует,

      Едою пахнущей бюджетной

      В душе оставив тёплый след.

      – Вот такая весна – то мороз, то оттепель. —

      Разглагольствует дед, лёжа на печи,

      – Я наверно схожу к детям, там хоть потчуют,

      А ты тесто поставь всё ж на калачи…

      Завтра ж праздник тебе! Что, забыла старая?

      Выставляй свою снедь, что ли, ко столу.

      Внуки,