Брат. Рафаэль Дамиров
адресу, смогу ли я увидеть «живьем» себя в молодости? От этой мысли я даже вздрогнул и чуть не обжегся бычком – сам не заметил, как сигарета кончилась. Хватит сидеть и фантазировать, надо идти. Со своим родственником знакомиться.
Подъезд ударил в нос смесью запахов мочи, перегара и крысиных хвостов. На лестнице на каждом шагу встречались то пустые бутылки, то окурки, то какие-то бумажки, а то и использованные шприцы. «Главное, не наступить на иглу», – вспомнил я давнее правило, «не дай бог через подошву в ногу войдет – кто их знает, чем они там болеют». С осторожностью переступая через этот мусор, я поднялся на нужный этаж, отыскал «свою» дверь и нажал на звонок. Кажется, здесь. Послышалось недовольное кряхтение – «кого там еще несет?» и дверь со скрипом открылась.
– Вам кого? – Мужик в старых вытянутых трениках и застиранной майке, видимо, не был расположен встречать гостей.
– Здорово, дядя, здесь живет Сергей Данилов? – спросил я как можно спокойнее.
То, что он не мой родственник, я сразу понял. Сам не знаю как. Да и на брата явно непохож.
– Нет здесь таких, – пробурчал мужик.
– Но я же помню, что…
– Слушай, парень, я не знаю, что ты помнишь. Я отсыпаюсь перед ночной сменой, только жену к матери спровадил – теперь ты меня достать решил. Сказал же – нет здесь никаких Даниловых. Тебе, наверно, адрес неправильный дали или ты сам что-то перепутал. Иди куда шел, – мужик захлопнул дверь, ясно давая понять, что аудиенция окончена.
Вот это да. Сказать, что я был обескуражен – ничего не сказать. Может быть, подвела память? Но это вряд ли – я шел сюда так же уверенно, как всегда, шел к себе домой. Кажется, и с закрытыми глазами бы дорогу нашел. Но даже если я перепутал квартиру – этот мужик явно не знает никаких Даниловых. А это уже более чем странно. Соседи в то время еще вовсю общались друг с другом и уж точно поняли бы, о ком речь, если бы их спросили о жильце их дома.
Или что-то в системе измерений во вселенной окончательно поломалось, и я попал в одно время, а дом вместе с жителями – в другое? Нет, это уже совсем бред какой-то, так действительно до психушки недалеко. «Бред, говоришь? А то, что ты погиб в 2023 году, а воскрес в чужом теле в 1993 – не бред? Тем не менее это у тебя почему-то сомнений не вызывает» – не успокаивался внутренний голос, когда я медленно выходил из подъезда, пытаясь осмыслить происходящее.
– Вовка! Вовка, блин, ты вернулся! Живой!
Я поднял голову и увидел невысокого усатого мужичка с доверху набитой авоськой, улыбающегося во весь рот. Несколько золотых зубов так блестели на солнце, что я на секунду зажмурился. Он знает Данилова, что ли?
– Здрасте, – неуверенно произнес я, пытаясь выковырять из памяти его пронырливую рожицу.
– Привет, привет! – мужик схватил меня за локоть. – Давай рассказывай, как ты там! А мне говорили, что ты воюешь где-то в горячих точках! Чуть ли не в госпитале лежишь! Я думаю: ну все,