Четверо из Ковчега. Стихи и проза №1. Евгений Демидович

      Военный лётчик не догонит черепахи,

      Не сварит черепаховый бульон…

      Знать, родилась рептилия в рубахе,

      Коль сочинил апории Зенон.

      Он доказал внушительно и смело,

      Что нет движения в природе, ни «над ней».

      Недвижно солнце, облако и тело,

      Ни ветр не движется, ни свет, ни мир теней.

      Стрела покоится в выси среди полёта

      В той точке, где висит, и в той, где её нет,

      И безмятежен вечный сон пилота,

      И бесконечен незаконченный сонет.

      Недвижен истребитель на афише,

      Заглохло сердце, как оплавленный мотор.

      Никто не пьёт, не курит и не дышит,

      Никто полковнику сто лет уже не пишет,

      Не спит, не ест, не каркнет «Never more».

      Движение подобно симулякру

      (как бы сказал французик Бодрийяр).

      Историю закрыли, словно чакру,

      Событий нет, политика – PR…

      И сколь бы ни смотрел ты в телевизор,

      Иль на афишу фильмы в синема,

      Знай, милый друг, всё движимо капризом

      Воображения и ловкого ума.

      Военный лётчик-камикадзе

      подобен черепахе-ниндзя,

      когда она летит в экстазе

      на камень…

                                 В смерти ему снится

      всё то же солнце на закате,

      всё та же сакура и камни,

      а если грусть-тоска накатит, —

      саке добавит сердцу пламень.

      Он до сих пор парит в полёте

      и видит поле, лес и крыши

      домов; как пуля на излёте,

      вся жизнь его, и как афиша

      о фильме про войну.

      Он слышит

      зов предков – смерть ему, как вызов.

      Земля всё дальше. Солнце – ближе…

      А мы всё смотрим в телевизор…

      2009 г.

      Терпи, бумага! Скрипи, перо!

      Терпи, бумага! Скрипи, перо!

      Скрепляй, художник, порыв пера

      В один шедевр, что, как паром,

      отчалит в небо. (Давно пора!)

      Пусть грянет буря! Пусть грянет туш!

      Нагрянут гунны из недр души.

      Довольно робких и мёртвых душ,

      горящих зданий не затушить!

      Пари над миром! Дерзи! Дерзай!

      Играй со спичками и грозой!

      Спасай, художник, как дед Мазай,

      сей шарик, блещущий бирюзой.

      А ищешь Бога – ему пиши!

      Иди по крышам к нему пешком.

      Ты стал, как солнце. Таким большим.

      Войти бы в счастие сквозь ушко…

      ______________

      Я вам пишу… Какого пэра?

      Что я могу ещё сказать

      Стихами?.. Полно! Где же мера?!

      Ведь, меру верно нужно знать!

      Но, если мера не в почёте,

      То я сажусь писать стихи.

      Они, что ангелы в полёте,

      Легки…