Со всеми наедине: Стихотворения. Из дневника. Записи разных лет. Альмар. Александр Гельман

      Я стараюсь не видеть

      тех, кто меня не любит,

      никогда не хожу в гости

      к тем, кто меня не любит,

      не хожу даже к тем, у кого могут случайно оказаться

      те, кто меня не любит,

      не интересуюсь, что говорят про меня

      те, кто меня не любит,

      не хочу знать, за что, почему, из-за чего

      меня не любят,

      до какой степени меня не любят

      те, кто меня не любит.

      Забываю о них, будто их нет, и никогда не было,

      и никогда не будет на свете.

      А было время, когда я обожал посмотреть в глаза

      тем, кто меня не любит,

      а было время, когда мне доставляло удовольствие

      появиться там, где можно было встретить

      тех, кто меня не любит,

      а было время, когда меня интересовало,

      насколько, до какой степени меня не любят

      те, кто меня не любит,

      а было время, когда я страстно хотел,

      чтобы те, кто меня не любит,

      еще больше, еще сильнее, еще ярче меня не любили.

      Но прошло это время, улетело,

      теперь стараюсь не знать, не слышать, не помнить

      о тех, кто меня не любит,

      теперь я не люблю, когда меня не любят.

      О тогда!

      О теперь…

      Шел я из гастронома,

      накупил еды всякой разной, выбирал подешевле

      и вот иду по Малой Бронной

      совершенно счастливый.

      Никогда я не был таким счастливым,

      как в этот вечер

      в мои восемьдесят два с половиной года,

      никогда я не был так свободен,

      никогда я не был так беспечен,

      никогда мне не было настолько на все наплевать,

      никогда я не был настолько никому не нужен,

      никому ничего не должен,

      в жену заново влюблен, как когда-то,

      живем, как два голубка,

      никогда до такой степени

      совершенно не думал о завтрашнем дне,

      никогда мои чувства, мои мысли

      не были настолько чистыми, искренними —

      ничего закулисного, спрятанного, тайного,

      ни от кого ничего мне не надо,

      от меня никому ничего не надо,

      никогда я не испытывал такого блаженства,

      такую сплошную радость!

      Все во мне чувствует себя свободно:

      моя лень, мое воображение, мои слова,

      которые делают ну буквально все, что хотят,

      вступают между собой в немыслимые отношения,

      они меня сводят просто с ума,

      так они бывают великолепны,

      и тут нет никакого проявления моего таланта,

      они сами, сами слова проявляют свой гений.

      Но ты же скоро умрешь, скажете вы мне

      в ответ на мои восторги.

      Да, я умру:

      свободы жизни не бывает без свободы смерти,

      именно неминуемая смертушка,

      которая заберет меня, когда ей вздумается,

      дает мне в старости полную свободу дерзаний,

      и