Родное. Избранное. Виктор Кирюшин

      Пишите от руки

      Раскованно и вольно.

      Пишите от реки,

      От рощи белоствольной.

      От первого лица

      Пишите ночью мглистой,

      От первого скворца

      На веточке безлистой.

      В предутренней тиши,

      Где свет мерцает влажно,

      Пишите от души…

      А прочее – неважно.

      Не копи ни обиды, ни страха

      На пути к неземному суду…

      Вновь снегирь, беспечальная птаха,

      Поселился в январском саду.

      По тебе я соскучился за год,

      Угощаю, чем только могу —

      От звенящих рубиновых ягод

      До семян золотых на снегу.

      Оскудевшего неба кольчуга.

      Затяжное ненастье грядёт…

      Ничего, перетерпим, пичуга.

      Всё проходит, и это пройдёт.

      Я, конечно, неволить не буду,

      Только ты не спеши улетать.

      Хорошо мне с тобой, красногрудый,

      Эти стылые дни коротать.

      Научи одержимости взмаха,

      Безоглядной свободе крыла,

      Чтобы жизнь без унынья и страха

      Шла впёред,

      Убывала,

      Была!

      Даже ворон не крикнет. Откуда?

      И полозья не скрипнут. Куда?

      Комариного звонкого гуда

      Не осталось давно и следа.

      Только стужа ворчит, матерея,

      Да метелица путает след,

      Вместо жаркого цвета кипрея

      Рассыпая серебряный цвет.

      Где трепещет сухая осока,

      Обнажённая стонет ветла —

      Гулом крови,

      Движением сока

      Жизнь как будто недавно была.

      А теперь, словно в доме без окон,

      В этой чёрной воде подо льдом

      Затаился воинственный окунь,

      Дремлют чуткая щука и сом.

      Ходит солнце по низкому кругу,

      Гаснут стылые дни вдалеке,

      Чтобы снова по кроткому лугу

      Вышла цапля к остывшей реке.

      Это дерево знает и птица,

      И вода понимает,

      И твердь:

      Можно заново будет родиться,

      Если только рискнёшь умереть.

      Всё бродит, взяв суму да посох,

      Вдали от псов сторожевых,

      В полях пустых и безголосых,

      В лесах почти что неживых.

      Где ливень хлещет,

      Ветер свищет,

      Блистают молнии во мгле…

      Того, что странник этот ищет,

      И не бывает на земле.

      Смешно за выдуманным светом

      Гоняться, не смыкая глаз,

      Но он,

      Не