Родное. Избранное. Виктор Кирюшин
и вправду обожжёт
Случайным взглядом?
Судьба ль замыслила менять
Пути и сроки…
Но разве смертному понять
Её намеки?
Попутчица
Вдвоём полсуток едем.
Читает, взгляд тая,
Несклонная к беседе
Попутчица моя.
Состав идёт рывками,
Как будто дышит так,
И ложечка в стакане
Позвякивает в такт.
Сидит, поджав колени,
Склонив лица овал.
А за окном сирени
Неукротимый вал.
Неведомая птица
Туманностей иных,
И ничему не сбыться
Из помыслов шальных.
Нашла коса на камень
И камень не винит.
А ложечка в стакане
Звенит, звенит, звенит…
«Где точит берег невысокий…»
Где точит берег невысокий
Густая тёмная вода,
На струнах высохшей осоки
Скрипач играет иногда.
Смычок невидимый взлетает
В озябшей маленькой руке,
И, невесомая,
Не тает
Снежинка на его щеке.
Но услыхать мотив нездешний
Не всем дано, и потому
Лишь опустелая скворешня
Внимает с берега ему.
Наивно требовать оваций,
Но даже зная, что почём,
Невыносимо оставаться
Неоценённым скрипачом.
И он задумается грустно,
Иронизируя незло,
Что лишь сочувствие – искусство,
Всё остальное – ремесло.
«Вот за этой стеною…»
Вот за этой стеною
Жил с детьми и женой,
Ну а всё остальное
Лишь придумано мной.
В суете, круговерти,
В назидание вам,
Потому и не верьте
Ни делам, ни словам.
Объясняю, как судьям,
Каждый сделанный шаг:
Это не было сутью —
Только видится так.
То тюремщик, то узник
На нестрашном суде,
Так и не был я узнан
Никогда и нигде.
Даже там, за стеною,
При бессонной свече
Всё придумано мною
Неизвестно зачем.
Друзьям
Не уходите, друзья мои,
не уходите!
Разве не нам
предназначено солнце в зените,
Преданность женщин
со всепонимающим взглядом,
Промыслом Божьим
в пути оказавшихся рядом?
Разве не мы полюбили
до боли, до крика
Мир, где соседствуют
чертополох и гвоздика,
Где не всегда и не всем
воздают по заслугам,
Но ослепительна музыка
радуг над лугом?
Не уходите,
Помедлите чуть у порога,
Не возвращает ушедшего эта дорога.
Прошлое можно лишь
памятью сердца окликнуть.
Надо привыкнуть,
к чему невозможно привыкнуть.
Только