Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева

      Осунулся под тысячами роз

      К прилежной были складчатого я,

      Не зная – думать ли в вопрос

      Мучительного общества за нами?

      Чтоб день искал приличные года,

      Их нехотя в измученном столетии -

      Голографически в искусство – на глаза

      Ты проложил и этим бы не рад.

      Что хворь твоя – не пагуба о грот,

      А тысячи искусственных наречий,

      Не пища, от которой видит взгляд,

      Чтоб человеку мыслью – совладать

      В пути манеры, мучаясь в болезни -

      Искусства ли, но очерку сказать -

      Ты так хотел, что превратился в ад

      На снах понурой серости – теперь.

      Всё ищешь смерть и подлые глаза,

      А чёрный сгусток воронит наследие

      Под дух тележной вольности – сказать

      О чём – то важном к праху от любви.

      Она заснула на твоих глазах,

      Свинтила счёт в манере от стихов,

      А слёз поток ей видит, что любовь

      Не самая прощальная надежда.

      Ей ты сидел от смерти – по уму

      И тайну сам растрачивал во тьму

      Моральной неги – думать о себе

      Или о ком – то личном – в памяти своей.

      Ты ищешь тождество на каждый день,

      В мучении свой грот перенимаешь,

      Чтоб он казался на восходе лет -

      Единством праха – к счастью от любви.

      Но ищет человек не тот портрет,

      Он сам летает в счастье – в облаках,

      Над заданным природой им – веках

      И смотрит в упражнениях – к любви.

      Когда голографически возьмёт

      Тот мир искусства – смелое лицо

      И сам посмотрит в смыслах – о любовь

      На этом свете муки – без отличия.

      Остановившись терпит идеал -

      Упадок личной логики – к уму,

      Но жизнь играя – тешит потому,

      Что сам ты стал – той волей неприличия.