Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева

      Ты высчитал идеи – для почёта,

      Им смертный облик, словно говорит

      За опытом классического шёпота

      И там от одиночества – хранит

      Войны скупые нравы – переправы,

      За долгим светом в шаге от весны,

      Что ждать тебя, высчитывая право -

      Сегодня будет на примерном поле.

      Ты завладел той участью в неволе,

      Под каменным утёсом шли года,

      А ты катил свой ужас, как тогда

      Над приведённой розгой времени – у боли.

      Искать ли счастья в подлинной вине -

      Ты сам не знаешь в чувствах ли, на мне,

      А только шёпот мечет страх земной,

      За мной, касаясь вечности немного.

      Ты дышишь этим утром за весной,

      И что – то счётом видит по-другому,

      Досталось ли тебе почётом – в том

      Иметь свой исторический предел?

      Ты внял той серой правде – бытие,

      Принял моральный оттиск над равниной

      И шлёт под эталонный перенос -

      Скульптурный очерк мужества в себе.

      За шаг, которым будешь говорить,

      За счёт у чёрной ловкости – хранимый

      Источник чуда в мысли – обо мне,

      Где звон земной пародии почёта -

      Твой страж уводит в почерк бытия,

      Твой род запомнит верой и намедни -

      Ты открываешь свет, предчувствуя, скорбя,

      Что стал им мерить пафос на уме.

      Где звал почёт в намеренной игре,

      Спустившись со скалы в немое чувство,

      Ты ждал историю и словно память стрел

      Смотреть нам предлагал – в понурой тьме.

      За берегом не скалится тот ад,

      Досадой стал им ветер по любви,

      Что истину укроет в сон кровавой

      Опустошённой вольности твоей.

      Занялся бы твой ветер в монолог -

      Искусством думать правильно – от тени,

      В которую ты превращаясь стал -

      Судьбой от шага мысли – на себе.

      Тем поколением искать другой рассвет

      И счастья тон щадить над эталоном,

      Могучим ли, отжившим на словах,

      Но этой ночью, архаично в лучшем.