Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева
смерти не видит гроза,
Как душе лепесток закрывать
От нелётного юмора слов,
Чтобы в сумму пустить, отворя
Это утро – за совестью в срок,
Им бы думать одним – между строк.
Запоздалый любви приговор
Нас не учит, он просто идёт
И наверно представив его -
Ты – души той нелётный поток.
Открываешь размером своим
Удивлением сложных границ,
В осторожности думая миром
Или стаей потерянных птиц.
Не за главной в успехе любви
Траекторией смело стоишь,
Чтобы чтили по воронам сны -
Запоздалые веки в любви.
Им ты просишь остаться немым
Или глупым по слову внутри,
Но творя лепесток до зари -
Не умеешь искать эти дни.
В запоздалой примете храня
Символический образ из грёз
Ты полюбишь сегодня меня
В беспечальной громадине роз,
Открывая свой белый поток,
Как по шёлку измученных лет
Ты летишь в этот белый портрет,
Чтобы лучше искать этот день.
Не превратности сложно куют
Обещание – верить тебе,
Приговором по мании – ждут
И от счастья куют по заре
Идентичный полёт по руке
В опрометчивой воле – на страх,
Где ты любишь отмеренный день
Этой жизни в одних лепестках.
Облачаясь в усилии – жить
Постороннему сердцу во сне -
Ты как белый угодник во мне
Интересом в усилии – жизнь.
Сказал ли робот за свободу?
Выделяя механическую тень
Тешит юмором – пропавшая душа,
Может вышла там не очень, не спеша,
Подготовив эволюции виток.
Где сказало солнце роботу – о том,
Что готово жить под мыслью и её
Разночтением искусственного сна
По медлительному ходу бытия.
Для заглавной расторопности души
Сделал робот – свой приемлемый расчёт,
Может стал он днём, а может впереди
Стихло новое – внутри твоих свобод?
Механическая проза на глазах
Так и режет часть отравленной души,
Чтобы думать этой волей – по себе
И от этого в свой ужас проходить.
По Земле не ищет новые ходы -
Идеальный робот в призраке любви,
Он устойчивый размером идиот,
Нам заточен по умению грести
От начала поколения ума -
До критичности искусственного лет,
Чтобы общий восстанавливать портрет
Этой осени – внутри своей любви.
Декаданс не знает отчее – в сердцах,
Лишь лежит не поимённый, медный прах,
А за ним низложен робот у души,
Он всё ищет равноправие и ждёт,
Чтобы общество сломало аппарат,
Где ты был сегодня пошлостью – не рад
Утомлять искусством смерти по любви
Эту пустошь – от начала бытия.
Человеческий