Точка соприкосновения. Павел Николаевич Девяшин
полу ковылял техник. Засаленный и чертовски неопрятный. Из-под видавшей виды бейсболки текли струйки пота, на чумазом лице ни намека на улыбку. В руке – надкушенный хот-дог.
– Сюда нельзя, сэр! Время завтрака. Кто вас, черт подери, впустил?
Вдруг его брови взмыли под козырек, он попробовал сунуть хот-дог в карман. Следующий вопрос прозвучал куда уважительнее:
– Так вы из полиции?
– Невероятная проницательность, – ответил Чед, убирая значок. – Есть пара вопросов? Если вы, конечно, не против.
– По поводу случившегося? Я – Гарри, дежурный. Сэр, вы, наверное…
Не обращая внимания на его слова, детектив направился вглубь аппаратной. Парню ничего не оставалось, как последовать за ним. Чед двигался уверенно, словно бывал здесь уже не раз.
– Нас интересует безопасность канатной дороги, – начал он, говоря от имени всей полицейской братии. – Как часто проводятся проверки?
– Проверки… – повторил техник механически. Он поглядел на часы, прикидывая, как спровадить незваного гостя. И желательно как можно скорее!
Фрейзер резко повернулся.
Парень затараторил:
– Часто. Очень часто! Считай, каждый Божий день. И внутри, и снаружи. Вагоны и тросы. Да, сэр, очень часто, сэр…
Хмыкнув, Чед толкнул дверь кабинета. Или того, что могло бы им называться.
Посреди комнаты стоял огромный стол. Чед склонился над ним: документы и папки лежали друг на друге, всюду линейки, карандаши, транспортиры. В дальнем углу дремала лампа. Работник щелкнул тумблером, и теплый, уютный свет залил бумаги. Луч осветил запыленный бейдж с именем владельца: «САЛЛИВАН РАШ».
– Вот, сэр. Думаю, это именно то, что вам нужно.
Чед принял из рук работника журнал осмотра технического состояния и наспех его пролистал. На десятках пожелтевших страниц нашлась всего пара клякс, причем застарелых. Карандашные графы были заполнены аккуратным каллиграфическим почерком.
Техник улыбался, будто говоря: «Знаю, вы держите меня за дурака, но это моя работа – вести кучу записей!»
Надкушенный хот-дог закапал горчицей. Чтобы скрыть усмешку, Чеду пришлось уткнуться в журнал. Ноздри уловили божественный аромат. Черт! Здесь, в «Вистлере», по-прежнему готовят потрясающие хот-доги!
– Ешьте, ешьте. Значит, проверки безопасности фуникулеров проводятся ежедневно? Плюс, если верить документам, каждый день пробный запуск. Хм… Кажется, все под контролем.
– От эт правда! – согласился работник, откусывая огромный кусок.
Чед наградил себя ликующей улыбкой. При таком подходе роковая случайность исключена, что и требовалось доказать. Убийство!
– Похоже, у вас все схвачено, Гарри.
– А?
– Говорю, все путем, – крикнул Чед, преодолевая шум какого-то механизма, что секунду назад пришел в работу.
Лицо механика скривилось. Он сказал кисло, словно проглотил лимон:
– Пожалуйста, говорите тише, сэр. Слышите шаги? Ребята идут с завтрака. Бригадир злой,