Эураль, или Действуй, сказал чернокнижник. Дмитрий Перцов
мизансцену и закрыв распахнутый до сих пор рот – не то от удивления, не то от красоты незнакомки.
– Я Василиса. Только, пожалуйста, не Вася, а именно Василиса. Не люблю, когда имена коверкают, – и продекламировала:
Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом[2].
– Я Виктор. Можно Витя, Витек, Виттель.
– Виттель? Как вода?
– Ага.
– А ты? – она перевела взгляд на Андрея.
– Я Андрей, – пробормотал тот.
– Ты помнишь, как сюда попала? – спросил Виктор.
– Смешной ты! – хихикнула Василиса. – А как, по-твоему, попадают в сон?
Андрей и Виктор переглянулись. Так вот, чем обусловлено ее спокойствие!
Так-то и у них – у каждого – возникали мысли о сновидении, о грезах, о том, что все это лишь звездная пыль отключенного мозга. Но прошло столько времени, столько «щипков» от реальности, что эту версию можно было спускать в унитаз.
Но стоило ли грубо разубеждать Василису?
И вообще… Может, она все-таки права?
– Ты, наверное, имеешь в виду фазу быстрого сна? – проговорил Виктор. – Это когд…
– Я обо-жа-ю сны! – весело прервала его Василиса. – В них столько вдохновения, каждый сон – точно жизнь с новым набором эмоций. А этот – такой реалистичный, и вы, ребята, интересные… Проснусь – обязательно напишу ваши портреты.
И она продекламировала еще одно стихотворение:
Сон сочиняет лица, имена,
Мешает с былью пестрые виденья,
Как волны подо льдом, под сводом сна
Бессонное живет воображенье.[3]
– А как засыпала – помнишь? – спросил Виктор.
– Ну, этого я никогда не помню. Если честно, не помню даже как в постель ложилась. Но это нормально.
– А что у тебя за Книга?
Василиса только сейчас поняла, что держит что-то в руках.
– Надо же! Я и в жизни с ней никогда не расстаюсь, а теперь она оказалась в моих грезах. Только это не Книга.
– А что?
– Это молескин. Скетчбук. В нем я рисую и записываю стихотворения, которые тронули меня до глубины души. Здесь все: сонеты Шекспира, китайская поэзия эпохи Тан, немного испанцев, немного немецких экспрессионистов, серебряный век русской поэзии. И кое-что свое.
– Понятно, – пожал плечами Виктор. – Я не люблю стихи. Не вижу в них смысла.
– Пропущу эту реплику мимо ушей, – рассмеялась Василиса. – Но вот что интересно: стихи стали настолько осязаемыми… Они здесь будто летают как бабочки, и проходят сквозь меня. Вот, послушайте:
Веселится темнота,
Праздно рыщут всюду тени.
Подо мной не видно дна:
И дрожат, дрожат колени!..
Андрей вздрогнул. Когда отзвучала последняя строчка Василисы, по его спине побежали мурашки, а комната – и без того жуткая – потускнела; реальность
Александр Пушкин «Что в имени тебе моем…»
Самуил Маршак «Сон»