Колючка. Ирина Муравская
а как иначе я бы здесь оказалась? Ты ведь меня сюда никогда бы сам не взял.
А, то есть, она ехала сюда спецом?
Прям изначально зная, что я здесь?
Она себя бессмертной возомнила или что?
– Разумеется, не взял бы! Потому, что тебе здесь делать абсолютно нечего!
– Тебя как послушать, так мне вообще нет нигде места.
– Саша, мать твою, ― сердито стучу кулаком по её лбу. Сидите, бл, я сам открою. ― Так ты выбирай нормальные места! Что у тебя за прикол такой выбирать что-нибудь позабористей? Адреналина не хватает? Хочешь, устрою? В местные притоны ещё не заглядывала, нет? А в СИЗО? Ну а что, зеки будут в восторге. Они обожают свежее мясо.
– Дань, остынь, ― с досадой отмахиваются. ― К чему эта истерика? Тебе здесь быть можно, значит, а мне нет?
– А я, знаешь ли, не хорошенькая девчушка. Меня не затолкают в тачку и не увезут под шумок куда-нибудь на пустырь, чтобы поиметь во все дырки. Но если очень хочется острых ощущений, ради бога. Не стану останавливать.
– Утрируешь, не? ― обводят взглядом царящий хаос. ― Сколько тут девушек? И что, прям всех увезут?
– Не всех. Но будь уверена, к утру процентов восемьдесят перетрахают в три захода. Борзый тебе разве не озвучивал условия?
Горошек мрачнеет.
– Ты про лысого чела с дурацкой татухой? Озвучивал. Правда там же в контексте звучало: по добровольному согласию.
– То есть, тебя предупредили, но ты всё равно явилась? Малявка, у тебя совсем инстинкты самосохранения отшибло?
– Ты бесишься, потому что не хочешь, чтобы я путалась под ногами, да?
Блин, да!!! Не хочу. Мне что прикажете теперь делать? Караулить её? Следить, чтобы её нигде в углу не зажали, перевозбудившись от прилива серотонина? У меня что, других дел больше нет?!
– Ты имеешь хотя бы смутное представление о том, что здесь происходит и чем мы занимаемся?
– Удивишься, но да. Поэтому не переживай, мешать не буду. А если очень надо, могу и домой к рассвету не приезжать, чтоб ты всё успел.
Эм.
– Не понял.
– Чего конкретно не понял? Пойдём у Риты спросим, она всё подробно объяснит.
Не понял ещё больше.
– Что за Рита?
– Вон та брюнетка, ― пальчиком тыкают на подружку из бара.
– И кто это?
– Не помнишь? А вот она тебя помнит. И даже знает, где у тебя презервативы дома лежат.
Эм…
Рита…
Маргарита…
Марго…
Чёрт. Кажется, дошло.
– Я что, спал с ней, да? ― удручённо морщусь, потирая занывшую переносицу.
Теперь понятно, чего та так глазёнки свои грела.
– Это ты у меня спрашиваешь? ― усмехается Саша. ― А сам не помнишь?
– Я что, должен помнить всех, кого трах… ― осекаюсь, понимая, что разговор сворачивает совсем куда-то не туда. ― Так, что-то я не понял: когда это мы с отчитывания тебя на обмусоливание моей личной жизни перескочили? Ты стрелки-то не переводи.
– Да никто ничего не переводит, ― снисходительно похлопывают меня по груди. ― Просто